Como o assassinato de JFK mudou uma vida

O aniversário de meio século do assassinato de John F. Kennedy suscitou retrospectivas sobre a sua presidência, mas também lembranças do que o ato chocante significou para as pessoas que o viveram. O jornalista Richard L. Fricker reflete sobre como aquele dia mudou sua vida.

Por Richard L. Fricker

Este é o dia que todos sabíamos que chegaria. Francamente, estou surpreso por estar aqui para ver chegar o 50º aniversário do assassinato do presidente John Fitzgerald Kennedy em 22 de novembro de 1963, em Dallas. Milhares de pessoas estão escrevendo as suas lembranças daquele dia e, com um pouco de indulgência, gostaria de apresentar-lhes as minhas.

Algumas informações básicas: sou católico romano. Sempre fui um jornalista ativo, como fui naquele dia, há 50 anos. A parte católica primeiro. Eu estava estudando na Bishop Kelley High School de Tulsa no ano em que Kennedy foi eleito. Foi o ano em que Kelley abriu, combinando Marquette e Sagrada Família em uma escola secundária diocesana.

Foi aqui que conheci o sujeito que seria um amigo para toda a vida, mesmo que nossas vidas tomassem rumos muito diferentes. A personalidade de Gary Dotterman é uma força a ser reconhecida em qualquer dia. Além da excitação de uma nova escola e de muitas caras novas, houve também a excitação de um dos nossos, um irlandês-católico, não só nomeado para presidente, mas também com hipóteses de vencer. Todos sabíamos que Al Smith, o governador democrata de Nova Iorque, tinha sido o “primeiro” católico a concorrer à presidência.

Sabíamos que Smith havia perdido. Ele perdeu por uma margem de 58.2% a 40.8% do voto popular contra o republicano Herbert Hoover. Hoover obteve 444 votos eleitorais contra 87 votos de Smith. Também sabíamos que a religião de Smith tinha sido um factor importante na eleição.

A religião certamente foi um fator na eleição de Kennedy. Rumores da natureza mais absurda circularam pela campanha. Oklahoma era um foco de alegações: a Guarda Suíça do Vaticano assumiria o controle do FBI, os católicos não eram confiáveis ​​porque a missa era numa língua secreta [todas as missas eram em latim na época], e uma série de afirmações que não faziam sentido senso. Todos nós fomos confrontados com tais questões e reivindicações.

Também sabíamos o que significava ser minoria em Oklahoma. Além das alegações bizarras, havia o preconceito básico contra os católicos em Oklahoma naquela época. E havia a Ku Klux Klan que arengava os católicos, incendiava casas e empresas católicas e até mesmo empresas que contratavam católicos.

Muito disso é narrado na publicação de 1984 da Universidade de Oklahoma, “Mulheres da Ku Klux Klan em Oklahoma nos anos XNUMX”, da Dra. Laurie Croft, da Universidade de Iowa. A Klan, como sabíamos, era daltônica. Além dos afro-americanos, católicos e judeus foram alvos do seu terror.

Para os estudantes do ensino médio que chegavam aos anos 60, a eleição de John F. Kennedy trouxe ar fresco, luz do dia e promessas. Sua presidência foi rotulada pela mídia como “Camelot”. O Presidente Kennedy estava nos levando para a “Nova Fronteira”. Estávamos com as malas prontas e prontos para a viagem, ou assim pensávamos.

The Day

Avançando: em 22 de novembro de 1963, eu estava trabalhando em uma estação de rádio KDSO em Mansfield, Louisiana, enquanto aguardava ordens da Marinha dos EUA de que Dotterman havia me convencido a me alistar. [Vindo de uma família da Marinha, não era preciso falar muito.] Era uma pequena estação diurna de 1,000 watts que cobria a maior parte da paróquia de Desoto, no norte da Louisiana. A estação era tão pequena que não tinha serviço de notícias. Todas as notícias regionais foram obtidas do monitoramento das estações maiores em Shreveport, 40 milhas ao norte.

Eu estava cambaleando durante um turno aéreo quando uma mulher ligou perguntando se era verdade que o presidente havia levado um tiro. As estações de rádio estão sempre recebendo ligações de pessoas querendo verificar rumores; Nunca havia recebido uma ligação dessa magnitude. Eu disse à mulher que iria verificar e avisá-la. Voltei para o monitor de Shreveport.

Era tudo verdade. Embora eu estivesse ouvindo isso no noticiário da rádio, era difícil de acreditar. Anotei a informação pertinente, sentei-me na cadeira, respirei fundo, abri o microfone e disse: “O presidente John F. Kennedy foi baleado”.

Não me lembro do que mais eu disse. Para um garoto que trabalhava em uma estação de rádio em uma pequena cidade remota na Louisiana, a coisa mais importante na minha vida na mídia era soar como um verdadeiro locutor; ser eu a dizer a uma comunidade que o Presidente tinha sido baleado era a última coisa que me passava pela cabeça. Na verdade, nunca me ocorreu que alguém iria atirar no meu presidente, nem a milhões de outros americanos. Não me lembro de muita coisa depois de fazer o anúncio, exceto de uma enxurrada de telefonemas para a estação.

Mais tarde? Perdido em uma névoa. O anúncio da morte de Kennedy me escapa, tudo foi automático. Em casa, após a despedida, ficou apenas um sentimento de descrença e perda. Havia também uma sensação de estar sozinho. Lembro-me de pensar: “Por quê? Quem? O que vem depois?" Tínhamos ficado à beira da Nova Fronteira sem o nosso líder.

Kennedy, o marinheiro, disse certa vez: “Qualquer homem a quem se pergunte neste século o que ele fez para que sua vida valesse a pena pode responder com muito orgulho e satisfação: 'Servi na MARINHA dos EUA.'”

Minhas ordens da Marinha chegaram e em março de 1964 eu era marinheiro da frota a bordo de um cruzador. Mais tarde, eu descobriria que Dotterman estava estacionado a bordo de um contratorpedeiro. Nos encontramos apenas uma vez, em Olongapo, Zambales, Filipinas. E essa é uma história para outra hora.

Em retrospectiva, os anos 60 começaram no dia em que o meu Presidente foi morto. Kennedy nos disse, pergunte o que poderíamos fazer pelo nosso país. Naquele dia de 1963, não tínhamos ideia do sacrifício e da coragem que seriam necessários para levar adiante essa visão. Menos de um ano depois de os muros de Camelot terem sido derrubados, Dotterman, eu e milhares de outros, jovens demais para beber ou votar, nos tornaríamos veteranos da Guerra do Vietnã.

Existem outros marcos e eventos desde aquele dia. Mas tudo começou em 22 de novembro de 1963, há 50 anos. Ou, talvez naquelas 2 da manhã da alma, tenha sido ontem.

Richard L. Fricker mora em Tulsa, OK e é colaborador regular do The Oklahoma Observer. Seu último livro, O último dia da guerra, está disponível ao https://www.createspace.com/3804081  ou em www.richardfricker.com .