JOHN PILGER: Besøker Storbritannias politiske fange

"Jeg tror jeg går fra tankene mine," sa Julian Assange til John Pilger ved Belmarsh fengsel. "Nei, det er du ikke," svarte Pilger. "Se hvordan du skremmer dem, hvor mektig du er."

By John Pilger
Spesielt for Consortium News
November 29, 2019

I satt ut ved daggry. Hennes Majestets fengsel Belmarsh ligger i det flate innlandet i det sørøstlige London, et bånd av vegger og tråd uten horisont. På det som kalles besøkssenteret ga jeg fra meg pass, lommebok, kredittkort, medisinske kort, penger, telefon, nøkler, kam, penn, papir.

Jeg trenger to par briller. Jeg måtte velge hvilket par som ble igjen. Jeg la fra meg lesebrillene. Fra nå av kunne jeg ikke lese, akkurat som Julian ikke kunne lese de første ukene av fengslingen. Brillene hans ble sendt til ham, men det tok på uforklarlig vis måneder å komme frem.

Det er store TV-skjermer i besøkssenteret. TVen er alltid på, ser det ut til, og volumet skrus opp. Spillshow, reklamefilmer for biler og pizza og begravelsespakker, til og med TED-foredrag, de virker perfekte for et fengsel: som visual valium.

Jeg sluttet meg til en kø av triste, engstelige mennesker, for det meste fattige kvinner og barn, og bestemødre. Ved den første pulten fikk jeg fingeravtrykk, hvis det fortsatt er ordet for biometrisk testing.

"Begge hender, trykk ned!" Jeg ble fortalt. En fil om meg dukket opp på skjermen.

Jeg kunne nå gå over til hovedporten, som ligger i fengselets vegger. Sist jeg var på Belmarsh for å se Julian, regnet det hardt. Paraplyen min var ikke tillatt utenfor besøkssenteret. Jeg hadde valget mellom å bli gjennomvåt, eller løpe som faen. Bestemødre har samme valg.

Ved den andre pulten sa en tjenestemann bak ledningen: "Hva er det?"

«Klokken min», svarte jeg skyldig.

"Ta den tilbake," sa hun. 

Så jeg løp tilbake gjennom regnet, og kom tilbake akkurat i tide til å bli biometrisk testet igjen. Dette ble etterfulgt av en full kroppsskanning og en full kroppsvisitasjon. fotsåler; munnen åpen.

Ved hvert stopp stokket vår tause, lydige gruppe inn i det som er kjent som et forseglet rom, klemt bak en gul linje. Synd det klaustrofobiske; en kvinne lukket øynene.

Vi ble deretter beordret inn i et annet holdeområde, igjen med jerndører som lukket høyt foran oss og bak oss.

"Stå bak den gule linjen!" sa en kroppsløs stemme.

En annen elektronisk dør gled delvis åpen; vi nølte klokt. Den ristet og lukket seg og åpnet seg igjen. Et annet holdeområde, et annet skrivebord, et annet refreng av «Vis fingeren din!»

Da var vi i et langt rom med firkanter på gulvet hvor vi fikk beskjed om å stå, en om gangen. To menn med snifferhunder ankom og jobbet oss foran og bak.

Hundene snuste på rumpa våre og skravlet på hånden min. Så åpnet flere dører seg, med en ny ordre om å "hold ut håndleddet!" 

En laserbranding var vår billett inn i et stort rom, hvor fangene satt og ventet i stillhet, overfor tomme stoler. På den andre siden av rommet var Julian, iført et gult armbånd over fengselsklærne.

Som varetektsfange har han rett til å bruke sine egne klær, men da kjeltringene dro ham ut av den ecuadorianske ambassaden i april i fjor, hindret de ham i å ta med en liten pose med eiendeler. Klærne hans ville følge med, sa de, men som lesebrillene hans var de på mystisk vis fortapt.

I 22 timer i døgnet er Julian innesperret i "helsevesenet". Det er egentlig ikke et fengselssykehus, men et sted hvor han kan bli isolert, medisinert og spionert på. De spionerer på ham hvert 30. minutt: øyne gjennom døren. De vil kalle dette "selvmordsvakt".

I de tilstøtende cellene er dømte mordere, og videre er en psykisk syk mann som skriker gjennom natten. "Dette er min Gjøkeredet," han sa. "Terapi" er et sporadisk monopolspill. Hans eneste sosiale sammenkomst er den ukentlige gudstjenesten i kapellet. Presten, en snill mann, er blitt en venn. Forleden ble en fange angrepet i kapellet; en knyttneve knuste hodet bakfra mens salmer ble sunget.

Når vi hilser på hverandre, kan jeg kjenne ribbeina hans. Armen hans har ingen muskler. Han har gått ned kanskje 10 til 15 kilo siden april. Da jeg først så ham her i mai, var det mest sjokkerende hvor mye eldre han så ut.

"Jeg tror jeg går fra meg," sa han da.

Jeg sa til ham: «Nei, det er du ikke. Se hvordan du skremmer dem, hvor mektig du er.» Julians intellekt, motstandskraft og onde sans for humor – alt ukjent for lavt liv som ærekrenker ham – tror jeg beskytter ham. Han er hardt såret, men han går ikke fra vettet.

Vi prater med hånden over munnen for ikke å bli overhørt. Det er kameraer over oss. I den ecuadorianske ambassaden pleide vi å chatte ved å skrive notater til hverandre og skjerme dem fra kameraene over oss. Uansett hvor storebror er, er han tydelig redd.

På veggene er det glade slagord som formaner fangene til å "fortsette å holde på" og "være glade, vær håpefulle og le ofte".

Den eneste øvelsen han har er på en liten bitumenlapp, oversett av høye vegger med mer glad-klappende råd om å nyte "gressstråene under føttene dine". Det er ikke gress.

Han nektes fortsatt en bærbar datamaskin og programvare for å forberede saken mot utlevering. Han kan fortsatt ikke ringe sin amerikanske advokat, eller familien i Australia.

Den uopphørlige småligheten til Belmarsh fester seg til deg som svette. Hvis du lener deg for nærme fangen, ber en vakt deg om å lene deg tilbake. Hvis du tar lokket av kaffekoppen, beordrer en vakt deg å bytte den. Du har lov til å ta inn £10 for å bruke på en liten kafé drevet av frivillige. "Jeg vil ha noe sunt," sa Julian, som slukte en sandwich.

På andre siden av rommet hadde en fange og en kvinne som besøkte ham en krangel: det som kan kalles en "husholdning". En vakt grep inn og fangen ba ham om å "fåte".

Dette var signalet for en beholdning av vakter, for det meste store, overvektige menn og kvinner som var ivrige etter å kaste seg over ham og holde ham i gulvet, og deretter marsjere froske ham ut. En følelse av voldsom tilfredshet hang i den bedervede luften.

Nå ropte vaktene til oss andre at det var på tide å gå. Sammen med kvinnene og barna og bestemødrene begynte jeg den lange reisen gjennom labyrinten av forseglede områder og gule linjer og biometriske stopp til hovedporten. Da jeg forlot besøksrommet, så jeg tilbake, som jeg alltid gjør. Julian satt alene med neven knyttet og høyt.

Denne artikkelen er basert på en adresse John Pilger holdt på en konferanse om Julian Assange i London torsdag kveld etter at han hadde besøkt Assange tidligere på dagen. 

John Pilger var en australsk-britisk journalist og filmskaper basert i London. Pilgers nettsted er: www.johnpilger.com. I 2017 kunngjorde British Library et John Pilger-arkiv over alt hans skrevne og filmede arbeid. British Film Institute inkluderer hans film fra 1979, Year Zero: the Silent Death of Cambodia, blant de 10 viktigste dokumentarene av de 20^thårhundre. Noen av hans tidligere bidrag til Konsortium Nyheter kan være funnet her.  

Vær så snill DONERE til CN'S Vinter Fond Drive