Patrick Lawrence: Uavhengig journalistikk som den var

Lisboa, etter revolusjonen, var forfatterens klasserom. Da Washington gjorde en annen nasjon til et av sine eksperimenter i endret virkelighet, spilte amerikansk presse POLO – «kraften til å utelate» – med oppgivelse. 

By Patrick Lawrence
Original til ScheerPost

Dette er et utdrag fra Lawrence's Journalister og deres skygger, tilgjengelig nå fra Clarity Press, eller som en forhåndsbestilling fra Google Bøker or Amazon.

To kjenner [USA] Guardiansin historie var å anerkjenne den blant de bemerkelsesverdige bestrebelsene til det tjuende århundres journalistikk. Cedric Belfrage og James Aronson, en utvandret engelskmann og en amerikaner, ble unnfanget av en uavhengig avis, immune mot korrupsjonen de kjente godt, mens de tjenestegjorde i det okkuperte Tyskland.

De to fikk i oppdrag å de-nazifisere pressen og gjenoppbygge en aviskultur tilpasset en nylig demokratisk nasjon - "journalistikk drevet av journalister," som Aronson sa det. Avisen Belfrage og Aronson til slutt publisert tilbake i Amerika kom ut til støtte for presidentkampanjen til Henry Wallace, som stilte mot Truman i 1948 på en billett fra det progressive partiet. Men partitilhørighet var tydeligvis ikke poenget. God journalistikk var poenget... 

I 1948 ble antikommunisten folie Amerikansk spredte seg som kudzu over landskapet. Offisiell trakassering ville det være nok i årene som kommer, … men Belfrage og Aronson hadde truffet en åre.

På en måte ville gode historikere være de første til å forstå, de hadde brakt til overflaten en mottradisjon innen journalistikk som var like gammel og like amerikansk som republikken. Med tiden har Nasjonal vergeBidragsyterne inkluderte en ekstraordinær samling av politiske, kulturelle og litterære skikkelser, blant dem [Arthur] Miller, Norman Mailer, WEB Du Bois, Sean O'Casey, William Appleman Williams, Eugene Genovese, Staughton Lynd, Maxwell Geismar, Tom Hayden , og Wilfred Burchett, en bereist korrespondent som skulle dekke verdens største historier de neste tre og noen tiårene. 

Hvilken grønn aspirant ville ikke ønske å legge sin byline til en slik forsamling - lesekyndig, politisk engasjert, fremfor alt dedikert til en journalistikk av integritet? Anken beveget seg færre ettersom årene gikk, i sannhet. Nasjonal verge lønnen var mager og livet prekært. På 1950-tallet ble de fleste journalister profesjonalisert på den måten jeg tidligere har brukt dette begrepet.

Drømmer om status i eliteenden av middelklassen og et liv inne i teltet i stedet for utenfor det, slo nesten alltid flammen som brant i mange nykommere i håndverket. Jeg synes fortsatt det er bemerkelsesverdig – og vanskelig å forklare for de som ikke er i avisene – hvordan boliglån, skoleregninger, BMW-er og europeiske helligdager kan avgjøre hvordan de mest betydningsfulle verdensbegivenhetene rapporteres. 

Jeg gjorde motstand da min tid kom. Da jeg gikk av heisen ved 33 West Seventeenth Street, gikk jeg inn i noe av en flytende verden, som japanerne ville kalle det. Uavhengige medier var da i veien for forbigående, usikre, kjemper for stabilitet, de beste av dem likevel gjennomtenkte og fullt levende for verden vi levde i ....

De Nasjonal vergesirkulasjonen nådde 76,000 XNUMX ved slutten av det andre året, et mål på den fredelige etterkrigsstemningen. Så begynte den kalde krigens inkvisisjon å kreve sin toll og det sterke momentumet ble avbrutt.

Den nye venstresiden

Cedric Belfrage, ennå ikke naturalisert, ble deportert i 1955, etter å ha vitnet lite samarbeidsvillig for McCarthys underutvalg for Senatet to år tidligere. Dette overlot Jim Aronson til å lede nyhetsrommet. Det gjorde han i 12 år til. På det tidspunktet var det ikke Cold Warriors eller FBI-informanter (hvorav flere enn noen få) som ga avisen et kritisk slag. Den nye venstresiden delte seg på det tidspunktet inn i «fissjoner uten ende», som Belfrage sa det senere. De Nasjonal verge fikk snart et tilfelle av denne bortkastede galskapen. 

Transformasjonen av noen av Nasjonal verge's stab inn i andre drømmere med akkurat nok historie i hodet til å gå glipp av betydningen helt, var tydelig på midten av sekstitallet. De gjorde den ikke uvanlige feilen å blande sammen journalistikk og aktivisme. Aronson og Belfrage, "redaktør i eksil" siden han slo seg ned i Mexico, ble effektivt kastet ut. De leverte sin oppsigelse samme dag i april 1967.

De Nasjonal verge, "the progressive newsweekly," ble den Guardian, "uavhengig radikal nyhetsukeblad." I årene som fulgte, vokste venstresidens bortfall til en surrealistisk sekterisme stadig lenger fra virkeligheten. For alle som stirret inn i de store loftsvinduene ville nyhetsrommet virket som en slags snøkulescene - stille, hermetisk, fjernt, helt annet.

Arven Belfrage og Aronson etterlot seg fortsatt i luften med alt støvet mens jeg markerte bevisene mine. Jeg delte med en rekke andre en faglig respekt for hva en uavhengig presse kunne utrette i navnet til avisens idealer, selv om vi forsto at Belfrage og Aronsons New Deal-aktige sensibilitet ikke lenger passet vår tid.

I løpet av ting ble Cedric og jeg venner via post, han er fortsatt bosatt i Cuernavaca. Jeg sendte ham en kopi av Den amerikanske inkvisisjonen, hans nettopp publiserte bok om McCarthy-perioden, og han returnerte den signert med en lapp. "Ja, jeg skjønner fortsatt Guardian", står det, "men jeg ser ingen fremtid for ideologiske jomfruer, og kjeder meg over kampen blant marxist-leninistiske sekter mens Roma brenner rundt oss." Jeg hentet trøst fra denne fjerne vennen og hans "broderlige". Klem». 

En dag da jeg satt ved korrekturpulten, ba Jack [avdøde Jack Smith, redaktør på dette tidspunktet] meg om å hente utvidelsen min og ta diktat. Det var en lys vårmorgen, og solen strømmet inn på sidene mine gjennom et av de østvendte vinduene. Samtalen kom fra Wilfred Burchett, som jeg bare kjente ved navn og rykte. Han hadde utmerket seg mange ganger siden han dekket andre verdenskrig, sist som den eneste vestlige korrespondenten som rapporterte Vietnamkrigen fra nord. Det gjorde han på sykkel i áo ba ba, det vi insisterer på å kalle «svart pyjamas».

Portugals revolusjon av nelliker

Wilfred ringte fra Lisboa denne gangen. Portugal hadde hatt sin revolusjon av nelliker i april 1974, da hæroffiserer som tjenestegjorde i de sviktende afrikanske koloniene kom tilbake for å styrte Marcelo Caetanos falleferdige diktatur, den gang et halvt århundre gammel.

Et år senere dekket Wilfred de politiske kampene som ville sette landets nye kurs. Det var snakk om et sovjetisk fotfeste i Sør-Europa – vilt overdrevet i henhold til den kalde krigens skikk. Dette var Wilfred, der uansett "der" som kjørte på side én. 

Han var en genial, jordnær australier, kultivert, men uten fnugg av påskudd om seg. Jeg husker fortsatt det første telefonsamarbeidet. Jeg visste umiddelbart at det var en profesjonell, i den bedre betydningen av begrepet, i den andre enden av linjen. Wilfred leste med sin slitte, glatte aksent, sakte nok til at jeg kunne holde tritt ved skrivemaskinen. Han hadde en enestående måte med egennavn.

Melo Antunes (teoretiker for Kapteinskuppet, som den militære styrten også ble kalt) kom ut «Meeehllloooh Aaanntuuunneeehjjj» i liltende kadenser. Vasco Gonçalves (en annen offiser og premier i den første provisoriske regjeringen) kom i hodetelefonene mine som "Vaaahssscoooh Gonnsaaahlllveeehjjj." Wilfred må ha tilegnet seg denne hensynsfulle vanen i løpet av tusen telefondiktater. 

Jeg redigerte ikke Wilfreds Lisboa-fil. Jeg ryddet opp de maskinskrevne sidene mine, gikk dem bort til Jack og gikk tilbake til korrekturen. Det er sjeldne tilfeller i heldigvis levde unge liv når man får besøk av en forutanelse om ting som skal komme, stien ut foran er opplyst. Så det ser ut til å ha vært den morgenen. Da visste jeg at jeg skulle leve livet mitt, eller en god del av det, som korrespondent i utlandet. Wilfred skulle snart forlate Lisboa. Min stille åpenbaring: Jeg vet ikke hvordan jeg ellers skal forklare den besluttsomheten, uten tvil, som drev meg fra den dagen til å følge ruten han hadde åpnet for meg - i første omgang bokstavelig talt. 

Alt gikk nå over til min nye plan. På Nyhetene [New York Daily News, min første arbeidsgiver], tilbrakte jeg lange timer i likhuset [utklippsbiblioteket] for å kopiere år med Portugal-dekning i alle de store dagbladene... Jeg fikk min Royal Speed ​​King, en hånd-me-down fra min far, renset og båndet på nytt. Jack gikk med på å skrive akkrediteringsbrev, nødvendig utstyr for enhver ankommende korrespondent.

Sen våren 1975 sa jeg opp fra Nyhetene, stappet en koffert med klær og utklipp, sa farvel til min elskede og fløy til Paris. Livet fikk utseendet til de lyse, vinkende blomsterbedene i Jardin des Tuileries. 

Det skal aldri mye til for å få meg til å passere Paris, men det var en hensikt med stoppet denne gangen. Wilfred bodde sammen med sin kone, Vessa, og deres barn i Meudon, en vestlig forstad halvveis mellom Paris og Versailles. Jeg visste at han ikke ville være der: Jack hadde fortalt meg at han var på vei for å dekke konflikten etter uavhengighet i Angola, hvor en annen kald krigskonfrontasjon hadde antent. Men Wilfred hadde skrevet den første av det som viste seg å være to Portugal-bøker på kort tid, og det samme var hans gave. Kapteinskuppet var ennå ikke publisert, men maskinskriften var i Meudon: Kan jeg be om en bedre grunnbok som forklarer det stormfulle politiske havet jeg var i ferd med å stupe ut i? 

Jeg sjekket inn på l'Hôtel de l'Université, mitt Latin Quarter standby, og ringte Mme. Burchett for å se om boken. Hun hilste meg med den forsiktige frosten jeg fullt ut hadde forutsett. Det er den eneste kopien, svarte hun da jeg foreslo å bruke noen dager på å notere Wilfreds tekst. Hun var ikke sikker på at Wilfred ville godkjenne det. Det var uklokt, tenkte hun, å slippe maskinskriften ut av huset. Til slutt: Kan jeg ringe igjen i morgen? Jeg var sikker på at hun ville ringe New York for å høre om denne ut av ingensteds karen og hans innbitte forespørsel. 

Jack må ha gjort det nødvendige. Jeg tok toget fra Gare Montparnasse neste morgen, og da jeg ankom, hilste Vessa meg i forhagen med maskinskriftet. Jeg returnerte til Paris og tilbrakte de neste dagene ved kafébord og fylte flere skolegutter Cahiers med det som, når det var gjort, var en fyldig oppsummering av Wilfreds bok. Da jeg tok den med tilbake, tilbød Vessa et sparsomt smil. På returtoget til Paris reflekterte jeg over at det var stort og anstendig av Wilfreds kone, med et rettmessig buet øyenbryn, å stole på meg slik hun hadde. Dette var et annet av den kalde krigens små hjørner: Den la tepper av tvil over ellers vanlige møter. Ingenting, som Arthur Miller hadde forutsagt, var nødvendigvis slik det virket. 

Jeg krysset Spania i løpet av det som viste seg å være Franco-regimets siste måneder. Et mer nedslått folk jeg aldri hadde sett da toget mitt, en billig lokal, stoppet på flere stasjoner enn jeg kunne telle. Ved hver gikk Guardias Civiles med maskingevær kort ombord for å gå i gangene, hodene svingte fra side til side. Nok en bitter smak av den kalde krigen: Dette var mitt første glimt av et diktatur Washington regnet som en alliert, falangisten Franco hadde vunnet sin godkjenning da han, tiår tidligere, tok ned den spanske republikken. Jeg lærte raskt av de andre passasjerene å holde blikket vekk og skrelle appelsinene mine i stillhet. 

Da jeg krysset inn i Portugal ved Vilar Formoso og trente gjennom Coimbra, den berømte universitetsbyen, var jeg en fremmed mann som ankom en støyende fest. Tiårene under António Salazar og deretter Caetano hadde forlatt Lisboa og så ut som noe ut av en García Márquez-roman - en fin de siècle bakevje kvalt inn Saudade og iberisk katolisisme.

Men dusinvis av politiske partier og bevegelser hadde spiret som vårblomster i året siden revolusjonen - så mange at jeg holdt en liste med notater om overtalelsen til hver. En kollektiv omfavnelse av ukjente friheter ga effekten av at Jack sprang ut av boksen sin. Rossio, hovedstadens bankende hjerte, var overfylt med boder som tilbød alt fra pornografi til festbannere på pinner til et stort utvalg av godt og dårlig utførte aviser som kjempet mot sine politiske hjørner på hver página um. Den politiske praten begynte ved soloppgang og fortsatte langt utover kvelden.  

Nær total usikkerhet

Lisboa var klasserommet mitt... Alt var improvisasjon, ingenting av nasjonens fremtid avgjorde. Da jeg tok meg rundt i landet, virket den tilstanden med nesten total usikkerhet jeg fant som en sjelden og nyttig midlertidig. En så grunnleggende tilstand som gjorde folk akutt i live. En slags makt tilfaller de som er modige nok til å akseptere at fremtiden deres gjenstår å bestemme og ligger i deres hender. Jeg fant også en vitalitet i livet rundt meg som jeg sjelden har kjent siden. 

Men det portugiserne kalte verão quente, den varme sommeren, var snart over oss. Det var et høyreistisk kuppforsøk mot Gonçalves-regjeringen i vår. Da det mislyktes startet sosialistene en destabiliserende kampanje med demonstrasjoner mot «Vasco, Vasco, companheiro,” som statsministerens lojale støttespillere ropte på deres samlinger.

Et annet kuppforsøk, kjent som 25 de Novembro for sin dato, ville gjøre poenget klart: Portugal hadde mange politiske formasjoner, men ett valg. Den skulle lage seg en siste-dagers versjon av den spanske republikken eller svinge til høyre mens den tok seg ut av tiårene med diktatur.

De avgjørende figurene var Álvaro Cunhal, den stoisk karismatiske lederen av PCP, det portugisiske kommunistpartiet, og Mario Soáres, hvis sosialister ble mye gitt til akkreditert medlemskap i den vestlige alliansen. Det var ikke vanskelig å se den kalde krigen når den kom, eller å se den i den amerikanske pressedekningen av disse hendelsene. 

PCPs prominens på det tidspunktet kan ikke overvurderes, selv om det er viktig å forstå hva det var og ikke var.

Etter å ha holdt ut hemmelig i flere tiår, dukket det opp i 1974 en disiplinert «mur av stål», slik medlemmer og støttespillere beskrev det. Festen var overalt, arbeidet til mange underjordiske kamerater gjennom mange år. Jeg lo høyt da jeg i løpet av en helg ved havet sør for Lisboa fikk øye på PCP-badeballer og parasoller i festens røde og gule farger. Den var spesielt sterk i Alentejo, den brede, flate regionen sørøst for Lisboa, der bønder bodde i fattige landsbyer ved siden av store latifundia hvis fraværende eiere brukte dem til å jakte en eller to ganger i året. På en eiendom som landsbyboerne hadde tatt over, dyrket en av mange, seriøse tenåringer hektar med tomater og bønner med oversettelser av Marx i baklommene. På kanten av et jorde glitret en nylig ankommet sovjetisk traktor i solen. 

Cunhal dukket opp som selve bildet av en stalinistisk sterkmann. Mager, sølvhåret, kjekk på den meislede måten, han hadde mye fengsel i ansiktet da han tok PCP over bakken i 1974. I motsetning til de klisjéfylte karikaturene i den vestlige pressen, oppdaget jeg en subtil men påtakelig menneskelighet bak den fåmælte oppførselen.

Hans lojalitet til Moskva var det ingen tvil om, men dette var en rest fra hans yngre år, slik jeg leste det, og følelsen til en skikkelse som aldri hadde hatt makten. Eurokommunistiske ledere dukket da opp i Spania, Frankrike og Italia - tre latinske nasjoner, eller i Frankrikes tilfelle delvis latin. Etter min vurdering ville Cunhal tatt sin plass blant dem hvis det formidable apparatet bak ham hadde ført PCP til makten. 

Portugal jeg så og rapporterte slet med å bli en nasjon av sitt eget skap - verken Moskvas eller Washingtons. Dens folk hadde kommet gjennom revolusjonen med oppløftede øyne, deres leselige preferanser gikk mot alliansefrihet og en eller annen form for sosialdemokrati. Men dette skulle ikke skje. Den politiske blindveien så ut til å invitere til en skjult CIA-operasjon, og byrået aksepterte som dens veletablerte vane var. På førstehånd nå så jeg da Washington gjorde en annen nasjon til et av sine eksperimenter i endret virkelighet, og mens amerikansk presse spilte POLO [«kraften til å utelate»] med overgivelse. 

Rapporter om CIA-tilstedeværelse 

Rapporter om CIAs tilstedeværelse begynte å bli trykt i løpet av noen få måneder etter den 25^th  aprilrevolusjon. De nyopplivede Lisboa-dagbladene var tette med slike historier. Den høsten, 1974, rapporterte Associated Press at byrået hadde hundre operatører på bakken. Vi vet nå at Ford-administrasjonen fullt ut hadde til hensikt å gripe inn for å blokkere et NATO-medlems venstredrift. Spørsmålet var hvordan dette skulle gjøres.

Henry Kissinger, daværende Fords utenriksminister, favoriserte en allianse med ekstreme høyre politiske partier og en militær intervensjon – faktisk en gjentakelse av det chilenske kuppet to år tidligere. Frank Carlucci, den nye ambassadøren i Lisboa, argumenterte for en skjult politisk operasjon rettet mot den opportunistiske midten - de til høyre for PCP, men til venstre for de erkekonservative partiene. Carlucci vant Kissinger over, og strategien hans, når den ble realisert, lignet slående med CIAs undergraving av Italias valg på vegne av kristendemokratene i 1948 (og i mange år etterpå).

Carlucci var ikke fremmed for hemmelige inngrep. I løpet av dager etter ankomsten i januar 1975 bosatte han seg på Soáres, identifisert på dette tidspunktet som en politisk hovedkanser, som den viktigste kanalen han ville styre operasjonen gjennom. Dette utgjorde en pengetrakteordning fokusert på rangering av hæroffiserer, sentrum-høyre og sentrum-venstre politiske partier, pressen og noen elementer i den svært innflytelsesrike katolske kirken. Carluccis operasjon var skjult bare i de finere detaljene.

Det var ukjent siden utnevnelsen hans, som var førstesidenyheter i Lisboa, at Washington hadde gjort Portugal til et annet av sine teatre for den kalde krigen. Portugiserne ble opprørt over denne inntrengningen i deres postrevolusjonære anliggender. Demonstrasjoner foran den amerikanske ambassaden og Carluccis bolig var så hyppig at regjeringen - motvillig til å begynne med - sendte tropper for å beskytte dem. Ting gikk likevel Washingtons vei snart nok. Soáres tiltrådte som premier seks måneder etter at den varme sommeren gikk mot slutten. 

Disse hendelsene, ved hjelp av deklassifiserte dokumenter, vitenskapelig forskning, intervjuer og muntlige historier, er nå et spørsmål om rekord. Det som slo meg da jeg dekket dem var hvor bevisste portugiserne var på hva som utspilte seg rundt dem og hvor tydelig de var i stand til å snakke og skrive om det. Det var som å lytte til et nytt politisk språk - klart, rett i sak, ingen vatt i det.

Amerikanere - og hvordan kunne jeg unnlate å legge merke til det? — les ingenting om Washingtons innspill i Lisboa, ingenting om Carluccis inngripen. Jeg sto ansikt til ansikt med den ideologiske forurensningen av amerikanske korrespondenter i utlandet. jeg fant The New York Times Dekningen er spesielt uærlig på grunn av sine brøkdel nøyaktige rapporter og hyppige utelatelser, spesielt de som gjelder Carluccis operasjon, hvis realiteter var perfekt tilgjengelig for alle med åpne øyne og ører... Dette var en frekk feilbehandling - min vurdering da og nå. 

Jeg tok undervisning i disse og andre slike saker under min tid i Portugal. Alle korrespondenter tar med seg politikken sin - en naturlig ting, en god ting, en bekreftelse på deres engasjerte, borgerlige jeg som man slett ikke skal angre på. Oppgaven er å styre politikken din i samsvar med ditt faglige ansvar, den unike plassen korrespondenter har i det offentlige rom.

Det kunne ikke være forvirrende journalistikk og aktivisme, slik jeg hadde sett på West Seventeenth Street. Selv om vi vanligvis forbinder denne feilen med uavhengige publikasjoner, la oss være klare: Hver mainstream-journalist som betjener den nasjonale sikkerhetsstaten er skyldig i det - hver og en aktivist. Det krever disiplin og ordnede prioriteringer for å få dette spørsmålet riktig. Å lære disse var et prosjekt jeg hadde på dette tidlige øyeblikket i mitt yrkesliv. Jeg regner dette punktet like viktig nå som jeg gjorde da. 

Jeg hadde også lært på dette tidspunktet å kvitte meg med de manikiske fordommene fra den kalde krigen som ble boret inn i alle amerikanere som ble født på midten av århundret eller senere – en annen leksjon jeg siden har verdsatt. En traktor donert som utenlandsk bistand trenger ikke forstås som noe mer enn en traktor med mindre det er bevis på noe annet, på den måten en sigar oftere enn ikke bare er en sigar.

Det var en korrespondents sted å rapportere så sannferdig som han eller hun kunne om andres gjerninger, enten en godkjent eller ikke. Marvine Howe, de Ganger' grusom, erfaren korrespondent i Lisboa på den tiden og lenge kontroversiell for hennes nærhet til maktene hun rapporterte om da disse maktene var konservative, ville ha ringt den "røde trussel"-klokken høyt hvis hun hadde sett øynene på den traktoren i Alentejo. Marvine var en aktivist. I løpet av verão quente og de avgjørende månedene som fulgte, vil jeg legge til, var det allment forstått blant andre korrespondenter at hun var - hvordan skal jeg si det? — Upassende nær Soáres da han samarbeidet med Carlucci. Man ble ikke helt overrasket. 

Portugal var formativ for nybegynneren jeg var da. Det var et første forsøk på å rapportere og skrive som den korrespondenten jeg ønsket å være – innlevering til en uavhengig presse, og holdt fast ved profesjonelle standarder andre rundt meg hadde forlatt. I de personlige termer velger jeg, for en kort stund var skyggen min og jeg ett, integrert og hele. Da jeg tok turen hjem, tusen leksjoner stappet i en portugisisk hærryggsekk jeg plukket opp i en overskuddsbutikk, visste jeg at jeg var i ferd med å lære en annen: Jeg ville tydeligere enn noen gang se mørket som den amerikanske pressen holdt amerikanske lesere inne i. . 

Jeg stoppet i Toulouse på vei tilbake til Paris for flyturen hjem. En vennlig Toulousain på en viss alder tok meg med for å se de store jordene utenfor byen der spanske flyktninger hadde søkt ly etter å ha flyktet fra Franco-regimet 40 år tidligere.

En halv million spanjoler hadde flyktet til dystre, improviserte leire på den franske siden av Pyrénéene og langs Atlanterhavskysten. Dette ble kalt la Retirada, Retreatet. Det var mitt første glimt, i det tidlige stadiet, av den ideologiske konfrontasjonen som preget de 20^th århundre.

På de feltene - spøkelsesaktige åker, som den gamle mannen fortalte om dem, hjemsøkte åkrer - så jeg i tankene de menneskelige kostnadene ved det. For mange av disse flyktningene var det ingen vei tilbake. Jeg tenkte på reisen min til Lisboa, på hvordan toget fra Paris var fylt med portugisiske tjenestepiker og kroppsarbeidere diktaturet hadde fradrevet. Ville de ha et eget land nå? 

Hvor mange amerikanske korrespondenter ville til og med forstå et slikt spørsmål? Martha Gellhorn beskrev en gang journalistikk som en hederlig utveksling mellom reporter og leser. Hvor lå æren nå? Hvor mange korrespondenter visste til og med å spørre?

Patrick Lawrence, en korrespondent i utlandet i mange år, hovedsakelig for International Herald Tribune, er spaltist, essayist, foreleser og forfatter, sist av Journalister og deres skygger.   Andre bøker inkluderer Time No Longer: Amerikanere etter det amerikanske århundret. Twitter-kontoen hans, @thefloutist, har blitt permanent sensurert. Nettstedet hans er Patrick Lawrence. Støtt arbeidet hans via hans Patreon-nettsted.  

Denne artikkelen er fra ScheerPost.

Synspunktene som uttrykkes er utelukkende forfatterens og gjenspeiler kanskje eller ikke Konsortium Nyheter.