Frykt i en håndfull støv

Den store ironien kan være at Jorden er det eneste stedet i universet der intelligent liv utviklet seg, og det gjorde jorden ulevelig, den ultimate krisen i en tidsalder med en forbenet orden som poeten Phil Rockstroh tar opp.

Av Phil Rockstroh

Fra bildevinduet til vår families leilighet i åttende etasje, i skjæringspunktet mellom 23rd Street og Avenue C, har vi utsikt over de umenneskelige strømmene i East River og de dehumaniserende kjøretøystrømmene til FDR-motorveien. Tenoren i elven er tidløs mens FDRs stemme er tankeløst presserende … en narkoman på doping – noe som viser at det haster med et ærend for å lindre nød, men banen haster mot utslettelse.

I likhet med feilbetegnelsen kjent som motorveier, hvor man er slavebundet av fart og bevegelse fremover, er vår tids ånd manisk. Man reagerer; det er ikke tid til å reflektere. I kontrast snakker elven språket til skaperverkets dødløse hjerte. Elven synger om begeistring. Den søker ikke; Det er.

Fordi tidsånden er hektisk, på overflaten og går ingensteds – og raskt. Verdens sjel har en egenskap av tristhet. Når den taler, i dag, gjør den det i en klagesang - en klagesang over utsøkte ting som er tapt. I motsetning til rasende ånd, bærer sjelen tristheten til jordens veritable bein.

Vær forsiktig når du søker å kommunisere med sjelen, fordi du har kommet inn i et rike som ikke bare er tidløst, men et rike som mangler barmhjertighet med hensyn til de selvviktige konstruksjonene vi mennesker har, verner om og nedfeller. Som en kvalm dikter (TS Eliot) rapporterte, som tilegner seg The Book of Prediker, vil sjelen vise deg «frykt i en håndfull støv». En annen poet (Pablo Neruda) erklærte: "Jeg kjenner jorden og jeg er trist."

Denne uken trengte vår ni måneder gamle bleieskift, og min kone og jeg, som var på Lexington Avenue i Midtown på den tiden, smuttet inn i Bloomingdales for å bruke stellestasjonen der. Da vi navigerte oss gjennom Edward Bernays' forbrukersimulacrum, ble jeg grepet og grepet av sorg. En følelse av fremmedhet senket seg over meg som ankomsten av en engel fra det gamle testamente, en som hadde som oppgave å kaste meg til bakken og feste meg i støvet av min forfengelighet. Jeg fryktet at jeg kunne begynne å gråte rett ut.

De mørke magikerne i forbrukeralderen har det hjerteovervinnende mas ned. De har oss i trelen av misbrukte begjær mens verdens sjel gråter for blodbadet som følger med vår begjærlighet. Jeg holdt tårene i sjakk. Men neste morgen, etter første glimt av FDR og East River, gråt jeg rett og slett.

Sjelens sykdommer gjenspeiles i lidelsene i en kultur og omvendt. I sin tur er det å spore symptomer en vei til sjelen. Symptomene er sjelens middel til å forsøke å bli hørt. Men altfor ofte, enten det er det stumpe egoet til et individ eller det stumpe egoet, vil egoistiske voktere av status quo nekte å erkjenne symptomene.

Den regjerende maktstrukturen vil forsøke å benekte, marginalisere og demonisere sjelens budskap dens bønn om oppmerksomhet, dens forsøk på å komme inn i maktens beskyttede helligdommer. Dens bønn blir avvist som bare klager over feiltilpassede eller overreagerte som farlig radikale.

Ofte kreves en kollaps, et sammenbrudd, en depresjon en slags uløselig krise før sjelens budskap blir hørt.

Økonomien er kronisk deprimert. Isotoper av Fukushima bæres på strømmer av vind og bølger. Havet og havet stiger fra menneskeskapte klimagasser klimaendringer. Verdenshavene blir ødelagt. Det menneskelige elementet viser patologien som vises i psykoanalytiske konsultasjonsrom: Den økonomiske eliten er psykopatiske; Tea Party-typer viser paranoid forskyvning mens liberale viser nevrotisk isolasjon.

Smerte og patologi eksisterer. En krise er nært forestående. Jo raskere prosessen med å lytte til sjelebårne utsendelser begynner, desto raskere vil dissonansen som følger med kulturens kakofoni av knuste sinn og okkluderte hjerter begynne å forsvinne. Hvis ikke, forbered deg på en mørk sjelenatt som vil virke uendelig i varighet.

Med hvilke midler gjør vi som et folk som altfor ofte er nærsynte, selvopptatte, maniske i jakten på forfengelige agendaer, i trøsten av nådeløs nødvendighet, fremmedgjort av omstendighetene i en grunn epoke og slått av et selvs innspill -tjenende politisk og økonomisk elite hvis hybris legemliggjør kriteriene for klassisk tragedie forvandler tilfeldige hendelser til sjelsmettet mening?

Man kan spørre: Hvordan er noe slikt mulig? Legg så til: Det er ren fantasi å antyde at sjel eksisterer. Det er faktisk … for fantasien i seg selv er et av midlene som sjelen åpenbarer seg på. Følgelig: Avslør hjertets lengsler og vær i dialog med din sanne natur.

Å gi avkall på fantasi er ren fantasi, og en dyster variasjon av det, og man blir enda mer beklagelig av tankegangen til selverklærte pragmatikertyper som ikke innser at tvangsreduksjonisme er en form for fantasi.

Vi, som kultur, er i de avtagende årene av den kulturelle fantasien om statskapitalisme. En ledetråd til hypertrofien som forvirrer systemet er fremveksten av fascistiske elementer i staten, for fascismen er kjøretøyet som kapitalismen ødelegger seg selv med, ved en form for samfunnsdrap/selvmord. (Pandemien med masseskyting er det personlige mikrokosmos til det kulturelle makrokosmos.)

Hvis hjertet, ens kilde av drømmer, blir sett på som bare en pumpe, da forsvinner sinnet i en sjelelig ødemark. Under slike alvorlige omstendigheter anbefales det å drømme seg våken. Og det betyr ikke at det forfaller til bevisstløshet. Samtidig foreslår det å strekke seg ned og berøre jordens bein og et standhaftig fellesskap med Anima Mundi, det vil si, bokstavelig talt, verdens sjel.

Jorden er under beleiring; derfor vil handlingen være smertefull. Som nevnt ovenfor blir havet hennes ødelagt; hennes fauna og flora blir desimert. Når vi fornekter hav av overflod, vil drømmene våre speile katastrofen. Hvordan skulle man ellers forklare mangelen på fantasi som er såkalt Reality Television og Celebrity Culture?

Vi må komme tilbake til fantasien for å holde grepet om virkeligheten.

Kort tid etter angrepene 11. september 2001, avdøde James Hillman, grunnleggeren av skolen for arketypisk psykologi og mannen som var ansvarlig for å bringe nyplatonisk renessansefilosof Marsilio Ficinos konsept av Anima Mundi (dvs. The Soul of The World) til det moderne fantasi, besøkte min venn, forfatter og Hillmans offisielle biograf, Dick Russell, i Los Angeles.

I løpet av en diskusjon om arrangementet sa Hillman: "[I USA] har tårnene ikke falt ennå." Russell fortalte Hillmans sitat, for et par uker siden, sist lørdag, ved en lesning og presentasjon som dreide seg om hans nylige biografi om Hillman, The Life and Ideas of James Hillman, bind 1: The Making of a Psychologist [Helios Press, Skyhorse Publishing] som jeg deltok på ved CG Jung Center i New York.

Kort tid etterpå, under en lunsjpause, slo jeg meg ned i Chipotles (som var den eneste veganske matretten jeg kunne finne i området og var mindre enn et kvartal fra sentrum) for en lunsj med bønner og ris, pyntet med varm saus. Gatekjøkkenets interiørdesign var en blanding av tradisjonell innredning av fastfood-restauranten (hvis det er noe slikt) og falsk postmodernistisk industridesign, men var likevel utsmykket i aztekisk ikonografi, med lydbildet bestående av en blanding av høy popmusikk , fra 1960-tallet til i dag.

Det var en vold mot de forskjellige epoker og sammenstøtende samfunnsmiljøer og myter som om historien og minnet hadde blitt tvunget inn i en massiv partikkelakselerator og knust til psykiske kvanter og deretter rekonfigurert.

Tanken gikk opp for meg: Tårnene har falt, men de reiste seg igjen, ikke i form av solid state-arkitektur, men som et slør av kulturomfattende illusjon i forbrukeralderen, en kollektiv fantasme som bare ser ut til å være solid, men omgir oss like tøffe som steintårn. Denne bygningen av elektroner skjuler forfallet og oppløsningen av alderen House of Usher-typen.

Likevel er det verken et senter å holde eller vike rett og slett en nexus av aldri-var. Å krønike vår tid er å lime eit landskap, avlytte og slenge i skjul mot fantomer. Tidens sjel har rett og slett sluttet å være.

Vil denne epokens utskeielser og tumult tjene som en overgang til kulturell transformasjon eller bare levere meningsløs tragedie, en vitsløs farse, en advarende historie for de håpløst stumpe? Som i klassisk tragedie, vil oppløsningen først komme etter at scenen er strødd med lik, det unngåelige blodbadet som er et resultat av hybrisen til en mangelfull helt hvis forfengelighet og tvang til å stige oppover forårsaker hans fall og plager de som står ham nær.

Eller er det autoktoniske krefter i sving? Kommer en type frigjøring, båret av ødeleggelser, i forgrunnen? Finnes det en skjult mening som forsøker å avsløre seg selv fra det tøffe virvar av hendelser?

La oss vurdere forløsningen som ligger i å ødelegge måten en ny orden som i utgangspunktet fremstår som en nådeløs antagonist, en amoralsk luring eller en hevnens engel. Hvordan vi bryr oss til det punktet at vi blir grepet av dyrepanikk når vi er midt i å bli forvandlet av eldgamle former som kommer i nye forkledninger.

Ofte er det som kreves ikke forløsning, men re-imagining: ganske enkelt evnen til å åpne seg for fantasiens tidløse former. For tiden er vi grepet av fantasien om evig vekst, men rammet av uopphørlige bilder av vold, krenkelser, forfall, forfall, zombifisering, tomhet, manisk kompensasjon, kynisme og dyp håpløshet.

Avgrunnen gjesper foran oss. Vi lurer i ekstremer, selv når vi er innesluttet i et tomrom av forfengelighet og unngåelse. Under den nåværende nyliberale orden sender vi tekstmeldinger, legger inn FaceBook-innlegg og tvitrer, mens vi går stadig nærmere stupet av global økocid. Vi bryr oss når det som kreves er å bli stivnet i fortapelsen, stoppet i våre spor, og deretter få sjelen vår, personlig og kollektivt, tint opp av dypfrysen av varme, enorme tårer båret av klage.

Over toppen? Jammen rett. Tiden krever at vi utforsker sjelens topografi av overdrivelse, og dette er gunstig fordi det ikke er mulig å overdrive faren vi står overfor hvis vi holder oss til status quo av nyliberalistisk pålagt rikdomsforskjell og planetomfattende økocid.

Likevel gjør makthaverne nettopp det, og det faktum burde fremkalle raseri. Plangent, ringende raseri. Ikke et sinne som påfører hjelpeløs, knyttnevebank, men et sinne som fremkaller libido. Et samfunnsdekkende kor av fokusert heftighet som kan begynne å demontere strukturene til en forbenet orden.

Phil Rockstroh er en poet, tekstforfatter og filosof som bor i New York City. Han kan kontaktes på: [e-postbeskyttet] / Og på Facebook: http://www.facebook.com/phil.rockstroh