Betrakter avgrunnen

Det presserende spørsmålet som planeten står overfor er om dagens senkapitalistiske æra, besatt av uhemmet grådighet på toppen, kan vendes til å møte behovene til verdens folk eller vil haste videre til en global avgrunn, og forstyrre eldgamle livsmønstre og bringe masseødeleggelse, en krise grunnet av Phil Rockstroh.

Av Phil Rockstroh

1. mai, etter en dag med aktiviteter på XNUMX. mai på gatene og gatene på Manhattan, marsjerte min kone og jeg og en tropp andre OWS-feirere inn i Zuccotti Park til jublende formaninger om "velkommen hjem" fra en mengde andre okkupanter. Dagen etter gikk min kone og jeg ombord på et sørgående Amtrak-tog for å bli med familien samlet ved min døende fars seng for å ta farvel med ham.

mai i Georgia I denne klimakaosets tid kommer den lokale floraen til å blomstre en hel måned tidligere enn i flere tiår tidligere. Denne sesongen blomstret magnolia og hortensia i begynnelsen av mai. Kronbladene deres åpnet seg for verden mens min fars liv blekner. Magnoliabladene har blitt tunge; kroppen hans krymper. Snart vil han drive fra denne verden båret av duften av sene vårblomster.

I vårt en gang arbeiderklassenabolag sletter McMansions ut sen vårsol. I den arrogante skyggen av disse useriøst konstruerte, oppsvulmede emblemene fra senkapitalismen, i nabolagets gjenværende 1950-talls enkeltnivå, ser det ut til at murhus forsvinner som et minne før den rasende likegyldigheten til forbigående epoker.

På slutten av våren smelter slør av pollen sammen med likklede av Atlanta-trafikkeksos. Tidløs natur har våknet mens de skadelige kapitalistiske sikkerhetene som ligger til grunn for aberrasjonen kjent som det nye søren, dør.

Hospice har ankommet hjemmet til min far. En dødsvake har også begynt for vår kultur.

Fortapt, sultende, jamrende inn i et tomrom av faderlig forlatelse, kom min far, etterlatt på dørstokken til en baptistkirke ved siden av et indianerreservat på landsbygda i Missouri, inn i denne livlige verden. Nå nekter han å spise og jamrer, nok en gang, inn i en avgrunn av hjelpeløshet. Beinene hans, spist av kreft, og tarmene grepet av bivirkningene av opiater, sulter seg i hjel.

Han ligger nå på soverommet sitt; hans sikte rettet mot det uoppdagede dødsriket. Denne verden nektet ham hjelp; nå tilbyr Døden den omfavnelsen at han ble nektet (og senere) nektet, da han fortsatte gjennom dette livet i et harmfullt raseri. Sårene hans ble brennet av raseri-opplyste flammer.

Nå må jeg trøste ham som han gjorde meg, da jeg var barn, grepet av natteskrekk som han både beroliget og forårsaket. Han klynker ut i luften i det lille hjemmet som han en gang ristet av raseri. Nå, forrådt av kroppen sin, og igjen foreldreløs av skjebnen, vil han snart forlate denne verden - et sted han var evig fremmedgjort fra.

Jeg håper nattens livmor vil skjenke ham en fred som ble nektet ham av denne verden. Jeg håper uansett hvilken daggry han møter vil holde ham i en omfavnelse så altomfattende og mild at han vil miste tvangen til å buste og trekke seg tilbake. Jeg håper han endelig vil vite at han var elsket.

Min far ble født i et indianerreservat og forlatt på dørstokken til en baptistkirke på landsbygda i Missouri i de første årene av den store depresjonen. En jødisk mor og protestantisk far adopterte ham. På den tiden var det en standard praksis for adopsjonsbyråer å tilby adopsjonsbarn av såkalte blandede aner til tverrkirkelige par. Kaukasiske babyer, den konvensjonelle visdommen på den tiden antatt, ville bære et stigma for livet fra å bli oppdratt i et hjem ledet av slike sosiale avvikere.

Min mor slapp (såvidt) fra Hitler-Tyskland på en Kindertransport. Min kone er fra det landlige South Carolina Low Country. Hun er en flatlander, en sumpkanin. Når det gjelder meg selv, ble jeg født i Birmingham, Alabama, ved foten av Appalachian-fjellene. Jeg er en tilfeldig Hillbilly The lay of the land ga meg en oppfatning av tilværelsen i åslandet, men jeg setter pris på måten å bli vist på på steder som Charleston og New Orleans … fuktigheten som bremser livets tempo … sinnet som en gnat flury.

Blodet mitt, som tilfellet er med oss ​​alle, er sammensatt av eldgamle hav som lengter etter å kjenne land og himmel. På personlig basis er mitt atavistiske blod et hav av mangfoldig etnisk slektskap som møter kysten av en global polis. Bølgene i denne vannmassen er noen ganger foranderlige og kjærtegner den rolige strandlinjen, rolig i verden; noen ganger, opphisset og rasende over det jeg er vitne til blir en serie antagonistiske bølger som slår mot de sensuelle steinene i de tankeløse sosiale omstendighetene som skadet min far så.

Snart skal min far vende tilbake til evighetens store hav. Jeg anser det som min plikt å synge mitt blods sang for å komponere og gi stemme til hellige salmer, både av det personlige og det kollektive.

Dette er min dikters bønn: Livet steg opp fra eldgamle hav slik at bløtdyr kunne se på kveldshimmelen. På samme måte dukket vi opp fra den kosmiske saltlaken for å vite at fysisk omfavnelse fikk resonans på grunn av dens begrensede natur - de kjærlige grensene som tiden pålegger. Følgelig lengter det immaterielle etter kjærtegn fra sommerbrisen og raser inn i en vintervind. Spiritus Mundi er avhengig av oss for å dyrke vår individuelle sjel for å få blodet vårt til å synge biografiske ballader for publikum samlet i evigheten.

Min fars sang er nesten over. Den endeløse sangen fortsetter.

En sang om hyllest til livet til min far (eller, for den saks skyld, ethvert menneskeliv) må kombinere elementer av en kampsang og en kjærlighetssang. Man må elske livet nok til å ta et standpunkt på dets vegne.

Under den store depresjonen ble min far (igjen) farløs da hans adopterte far fikk et svekkende hjerneslag, noe som resulterte i en langvarig tilbakegang som gjorde den lille familien deres pengeløs og hjemløs. Følgelig klarte min far, sammen med sin nesten uføre ​​far og hans mor å ta seg fra landlige Missouri til Cleveland, Ohio, og fortsatte deretter med å finne losji hos medlemmer av hans mors familie som hadde bosatt seg i Birmingham, Alabama, hvor det kort tid deretter døde faren.

I det dype sør markerte den mørke fargen av min fars indianerhud ham for misbruk av krigerske lokalbefolkningen. Selv om han hadde blitt fratatt detaljert kunnskap om hans aner, motsto hans Comanche-blod trusler. Hans plageånder såret ham dypt, men de lyktes også i å åpne dype reservoarer av forfedres raseri.

Faren min hadde en vedvarende motvilje til mobberne - en egenskap han testamenterte meg av både blod og omstendigheter.

Apropos: Ved foten av Broadway, på 1. mai, sto jeg nær en strittende rekke NYPD-offiserer som fikk i oppgave det avgjørende oppdraget å beskytte statuen av Wall Streets ikoniske «Charging Bull» – der jeg hørte en av de vitsløse, uniformerte kjeltringer, gjennom et smil, mente: "Disse rike, late bomsene går på college og studerer kvinnestudier og negrenes historie - så kom ut hit i den virkelige verden og sutrer over at de ikke kan få jobb. Disse tøsene burde ha tenkt om hva de skal gjøre i livet når de gikk på skolen?»

Jeg snudde meg mot ham og sa: "Jeg antar at de kunne følge ditt eksempel og de kunne stå her på Wall Street og stryke over en billy-klubb som beskytter ultra-rike kriminelle og deres dårlige rikdommer." Selvfølgelig svarte han med å kalle meg sosialist.

Selv om det mest sannsynlig var det første nøyaktige utsagnet han kom med hele dagen, svarte jeg: "I motsetning til å følge ditt edle eksempel: å velge å bruke dagene dine som en tankeløs fascistisk bølle?" Han smilte fortsatt på plass og spyttet: "Som om du i det hele tatt vet hva en fascist er!"

Jeg svarte: «Faktisk sett gjør jeg det, og du, som blir stilt som du er foran den oksen [med bronseformen støpt til å krøke seg i en stilling av forestående aggresjon; dens form, permanent låst i en posisjon av nærsynt raseri] vil tjene som et perfekt bakteppe for meg for å illustrere situasjonen. Mussolini, som visste litt om emnet, utropte fascismen til å være sammenslåingen av selskapet og staten. Derfor, siden det følger at staten betaler lønnen din, og du bruker dagene dine på å beskytte bedriftens orden som du, til en jackboot, passer til profilen til en fascist, gjør du ikke nå?»

På det stivnet smilet hans til en maske av krigersk dum. Han slo trillestangen sin inn i den kjøttfulle håndflaten sin, og fortalte meg at hvis jeg visste hva som var bra for meg, var det best å gå videre. Jeg fortalte ham at han sannsynligvis hadde rett, på grunn av det faktum, mistenker jeg, at han veldig nøyaktig og med stor glede kunne formidle meg fascismens sanne natur med den nattstikken hans.

Hans leppeløse, reptilglis indikerte at han mer enn gjerne ville være personlig interessert i å veilede meg om emnet.

"Ghettoen du bygde for meg er den du bor i." — Bob Dylan, Dead Man, Dead Man

Men kampen er ikke med denne individuelle håndheveren av den nåværende, dødsdømte orden. Møtet er emblematisk for det de som vier seg til den utfoldende kampen er oppe mot: en væpnet og befestet mur av hånende arroganse - en voldelig, menneskelig strøm av økende uvitenhet.

For oss er den levende, brytende dødens mur, i besittelse av intensjonen om å endre sin uforsonlige orden, selvfølgelig umulig - men å utfordre den nåværende, forkalkede orden - et dødsavhengig arrangement, skapt og vedlikeholdt av dødelige mennesker som har eksistert langt forbi sin gitte og rettmessige tid - har blitt avgjørende.

For min far er kampen nesten over; for de av oss som forblir i denne pustende verden, har kampen akkurat begynt.

Phil Rockstroh er en poet, tekstforfatter og filosof som bor i New York City. Han kan kontaktes på: [e-postbeskyttet] . Besøk Phils nettside http://philrockstroh.com / Og på Facebook: http://www.facebook.com/profile.php?id=100…