Hoe de moord op JFK een leven veranderde

De vijftigste verjaardag van de moord op John F. Kennedy heeft aanleiding gegeven tot terugblik op zijn presidentschap, maar ook tot herinneringen aan wat de schokkende daad betekende voor mensen die het hebben meegemaakt. Journalist Richard L. Fricker denkt na over hoe die dag zijn leven veranderde.

Door Richard L. Fricker

Dit is de dag waarvan we allemaal wisten dat deze zou komen. Eerlijk gezegd ben ik verbaasd dat ik hier aanwezig ben om het te zien aankomen, de vijftigste verjaardag van de moord op president John Fitzgerald Kennedy op 50 november 22 in Dallas. Duizenden mensen schrijven hun herinneringen aan die dag op en met een beetje toegeeflijkheid zou ik u graag de mijne willen overhandigen.

Enige achtergrond: ik ben rooms-katholiek. Ik ben altijd een werkende journalist geweest, net als die dag vijftig jaar geleden. Eerst het katholieke deel. Ik ging naar Tulsa's Bishop Kelley High School in het jaar dat Kennedy werd gekozen. Het was het jaar waarin Kelley werd geopend, waarbij Marquette en de Heilige Familie werden gecombineerd tot één diocesane middelbare school.

Het was hier dat ik de man ontmoette die een vriend voor het leven zou zijn, ook al zouden onze levens heel verschillende paden volgen. De persoonlijkheid van Gary Dotterman is een kracht waarmee elke dag rekening moet worden gehouden. Naast de opwinding van een nieuwe school en veel nieuwe gezichten, was er ook de opwinding van een van onze eigen mensen, een Iers-katholiek, die niet alleen feitelijk genomineerd was voor het presidentschap, maar ook een kans had om te winnen. We wisten allemaal dat Al Smith, de Democratische gouverneur van New York, de ‘eerste’ katholiek was die zich kandidaat stelde voor het presidentschap.

We wisten dat Smith had verloren. Hij verloor met een marge van 58.2 procent tot 40.8 procent van de stemmen tegen de Republikein Herbert Hoover. Hoover behaalde 444 kiesstemmen, tegen de 87 stemmen van Smith. We wisten ook dat de religie van Smith een grote factor bij de verkiezingen was geweest.

Religie was zeker een factor bij de Kennedy-verkiezingen. Geruchten van de meest absurde aard zweefden rond de campagne. Oklahoma was een broeinest van aantijgingen: de Vaticaanse Zwitserse Garde zou de FBI overnemen, katholieken waren niet te vertrouwen omdat de mis in een geheime taal werd gehouden [destijds waren alle missen in het Latijn], en er waren talloze beweringen die dat niet deden. gevoel. We werden allemaal met dergelijke vragen en beweringen geconfronteerd.

We waren ons er ook van bewust wat het betekende om een ​​minderheid te zijn in Oklahoma. Naast bizarre beweringen bestond er destijds een fundamenteel vooroordeel tegen de katholieken in Oklahoma. En er was de Ku Klux Klan die katholieken had toegesproken, katholieke huizen en bedrijven in brand had gestoken, en zelfs bedrijven die katholieken inhuurden.

Een groot deel hiervan is opgetekend in de publicatie van de Universiteit van Oklahoma uit 1984 “Women of the Ku Klux Klan in Oklahoma in the Twenties” door Dr. Laurie Croft, Universiteit van Iowa. Zoals we wisten was de Klan kleurenblind. Naast Afro-Amerikanen waren katholieken en joden het doelwit van hun terreur.

Voor middelbare scholieren die de jaren zestig ingingen, bracht de verkiezing van John F. Kennedy frisse lucht, daglicht en belofte. Zijn presidentschap werd door de media bestempeld als ‘Camelot’. President Kennedy nam ons mee naar de ‘New Frontier’. We waren ingepakt en klaar voor de reis, althans dat dachten we.

De dag

Flits vooruit: op 22 november 1963 werkte ik bij een radiostation KDSO in Mansfield, Louisiana, terwijl ik wachtte op orders aan de Amerikaanse marine dat Dotterman mij had overgehaald om dienst te nemen. [Afkomstig uit een marinefamilie, was er niet veel voor nodig.] Het was een klein dagstation van 1,000 watt dat het grootste deel van de Desoto Parish in het noorden van Louisiana bestreek. Het station was zo klein dat er geen telegrafische dienst was. Al het regionale nieuws werd ontleend aan het monitoren van de grotere stations in Shreveport, 40 kilometer naar het noorden.

Ik strompelde door een luchtdienst toen een vrouw belde met de vraag of het waar was dat de president was neergeschoten. Radiostations krijgen altijd telefoontjes van mensen die geruchten willen verifiëren; Ik had nog nooit een telefoontje van deze omvang ontvangen. Ik zei tegen de vrouw dat ik het zou controleren en het haar zou laten weten. Ik liep terug naar de Shreveport-monitor.

Het was allemaal waar. Ook al hoorde ik het op het nieuws van de netwerkradio, het was moeilijk te geloven. Ik noteerde de relevante informatie, ging in mijn stoel zitten, haalde diep adem, opende de microfoon en zei: ‘President John F. Kennedy is neergeschoten.’

Ik weet niet meer wat ik nog meer zei. Voor een kind dat bij een radiostation in een afgelegen stadje in Louisiana werkte, was het belangrijkste in mijn medialeven om te klinken als een echte omroeper; degene zijn die een gemeenschap zou vertellen dat de president was neergeschoten, was het laatste waar ik aan dacht. Het is zelfs nooit bij mij opgekomen dat iemand mijn president zou neerschieten, en ook niet bij miljoenen andere Amerikanen. Ik herinner me niet veel meer nadat ik de aankondiging had gedaan, behalve een stortvloed aan telefoontjes naar het station.

Later? Verloren in een waas. De aankondiging van Kennedy's dood ontgaat mij, alles ging op automatisch. Thuis was er na het afmelden alleen maar een gevoel van ongeloof en verlies. Er was ook een gevoel van alleen zijn. Ik weet nog dat ik dacht: “Waarom? WHO? Wat volgt?" We waren zonder onze leider aan de rand van de New Frontier achtergelaten.

Kennedy, de zeeman, zei ooit: 'Elke man die in deze eeuw wordt gevraagd wat hij heeft gedaan om zijn leven de moeite waard te maken, kan met veel trots en voldoening antwoorden: 'Ik heb bij de Amerikaanse marine gediend.'

Mijn marineorders kwamen binnen en in maart 1964 was ik vlootzeiler aan boord van een kruiser. Later hoorde ik dat Dotterman aan boord van een torpedobootjager was gestationeerd. We hebben elkaar slechts één keer ontmoet, in Olongapo, Zambales, Filipijnen. En dat is een verhaal voor een andere keer.

Achteraf bekeken begonnen de jaren zestig op de dag dat mijn president werd vermoord. Kennedy zei tegen ons: vraag wat we voor ons land kunnen doen. Op die dag in 60 hadden we geen idee hoeveel opoffering en moed er nodig zouden zijn om die visie uit te dragen. Minder dan een jaar nadat de muren van Camelot waren doorbroken, zouden Dotterman, ik en duizenden anderen, te jong om te drinken of te stemmen, veteranen van de oorlog in Vietnam worden.

Sinds die dag zijn er nog meer mijlpalen en gebeurtenissen. Maar het begon allemaal op 22 november 1963, 50 jaar geleden. Of misschien was het in die twee uur 's nachts van de ziel pas gisteren.

Richard L. Fricker woont in Tulsa, OK en levert regelmatig bijdragen aan The Oklahoma Observer. Zijn nieuwste boek, De laatste dag van de oorlog, is verkrijgbaar bij https://www.createspace.com/3804081  of www.richardfricker.com .