La follia del capitalismo in fase avanzata

Il capitalismo in fase avanzata ha somiglianze con un miliardario invecchiato terrorizzato dai germi microscopici: immagina Howard Hughes che alla fine dei suoi giorni cerca di prolungare la vita preoccupandosi freneticamente dei pericoli invisibili, scrive Phil Rockstroh in questa riflessione sulla morte di suo padre.

Di Phil Rockstroh

La modesta casa di mattoni dei miei genitori, su un unico livello, si trova su una proprietà che un tempo faceva parte di una vasta tenuta di proprietà della famiglia Candler, i patrizi della Coca-Cola di Atlanta. Costruita durante il boom edilizio degli anni '1950 del secondo dopoguerra, la piccola casa è situata in un profondo burrone che un tempo fungeva da terreno dello zoo privato di Candler. Sulla collina sovrastante, il punto più alto dell'area metropolitana di Atlanta, la famiglia Candler, nella tradizione dei potenti e dell'élite, rivendicò il terreno più alto.

Negli anni '1960, e a proposito dell'epoca, in una strana svolta delle circostanze storiche, i terreni della tenuta - precedentemente donati allo stato della Georgia dagli eredi della fortuna Candler - furono stanziati per lo sviluppo come istituto statale per la salute mentale, un vasto complesso di strutture moderniste, che ospita coloro che sono impegnati in cure per problemi legati a disturbi psicologici.

Emblematico del decennio degli anni '1960, il punto più alto della città divenne sede di un manicomio. Giustamente, invece di provenire dalla sua fonte tradizionale, vale a dire i recinti insulari di privilegio e potere, negli anni ’1960, lo sviluppo spontaneo della follia culturale era apparentemente di natura più egualitaria, uno sviluppo che l’élite aziendale e governativa trovò così preoccupante da giurare che non avrebbero mai più tollerato che simili tipi di fenomeni culturali – istigati da subalterni che (apparentemente) avevano dimenticato la loro posizione sociale – si sollevassero senza restrizioni.

Di conseguenza, la rapida e brutale repressione che il movimento Occupy Wall Street ha subito nella sua lotta contro le attuali strutture di psicopatologia calcificata conosciute come stato corporativo.

Tuttavia, le culture devono consentire il caos creativo. Altrimenti, le strutture sociali umilianti tendono a generare un senso di impotenza tra la popolazione, creando un senso pervasivo di nebuloso disagio. La repressione crea esplosioni di isteria, perché la fonte del potere umiliante non può essere affrontata direttamente senza conseguenze proibitive.

Dai roghi delle streghe, al linciaggio pubblico, alle paure xenofobe degli immigrati, al bullismo nei confronti degli omosessuali e degli emarginati sociali: l’errata applicazione della rabbia pubblica mal indirizzata è stata inflitta a gruppi impopolari ed emarginati sociali. Quanto maggiore è il grado di stratificazione sociale e di disuguaglianza economica in una data società, tanto più dannosa diventa la rabbia sfollata, poiché i risentimenti generati dall’economia e le rivalità di gruppo forniscono il carburante per le fiamme dell’aggressività repressa.

Spesso, l'animus è interiorizzato nella psiche degli agenti ufficiali dello stato (ad esempio, polizia e soldati) a cui viene data carta bianca per molestare e opprimere gruppi minoritari, dissidenti politici e nemici dello stato, reali e immaginari. Così lo Stato, agendo attraverso i suoi agenti anonimi, diventa una forza illegale che rapisce, tortura e uccide sans ragionamento sano e rimorso a tutti gli effetti che evidenziano il modus operandi del pazzo criminale.

Un assassino solitario e psicopatico si considera una società autonoma di uno; pertanto, non si sente responsabile nei confronti di nessuno al di fuori di se stesso. È un libero professionista (un'immagine speculare dello stesso stato senza legge) che ha assunto l'agenzia omicida del potere statale.

Non c'è da stupirsi che noi, come popolo, esageriamo così tanto il pericolo che questi casi estremi rappresentano per noi su base collettiva - non c'è da stupirsi che insistiamo affinché le forme di punizione più punitive siano inflitte agli individui affetti da queste rare afflizioni da rinchiuderli. nelle carceri più sicure ed eseguite con la massima opportunità perché se li osservassimo per un certo periodo di tempo, noteremmo affinità di mente e di azione: le loro azioni violente e riprovevoli sono rappresentazioni microcosmiche della politica statale ufficiale e delle norme culturali.

Pertanto, eliminiamo questi mostri palesi dalla vista, per non risvegliarci a noi stessi – alle mostruosità casuali e mondane necessarie per adattarci a questa prigione dei criminali pazzi che conosciamo come esistenza quotidiana all’interno dell’impero tardo capitalista.

Qui urla l'abisso: tra l'apparato dei privilegiati e dei potenti, in atto, per creare false paure e quelle cose che dovrebbero essere giustamente temute. Ad esempio: avere una sana paura del danno causato dai media aziendali con la loro incessante promulgazione di paure fabbricate.

Al contrario, si dovrebbe temere il danno derivante dalle paure artificiose perpetrate da leader politici spietati e da figure mediatiche mercenarie, commesse in nome della protezione del pubblico in generale da nemici immaginari.

Questo non è tanto un problema di: temere la paura stessa; si tratta piuttosto di acquisire una sana paura dell’esagerazione richiesta quando istituzioni egoistiche utilizzano la falsa paura come mezzo per preservare il proprio potere – modus operandi standard quando le istituzioni, pubbliche e private, hanno perso legittimità.

Le reazioni eccessive e l’esagerazione dello stato di polizia di sicurezza nazionale sono simili a quelle di un germofobo (chi soffre di misofobia), ad esempio, le forze del potere statale schierano un numero enorme di poliziotti antisommossa militarizzati e reclutano provocatori sotto copertura disposti a intrappolarsi contro i dissidenti politici pacifici.

Eppure: il lavaggio ossessivo delle mani contro immaginari invasori microscopici non servirà a calmare la mente tormentata di un individuo affetto da misofobia, perché, in realtà, il problema è radicato nella psiche del malato. Più l’afflitto si ritira dal mondo, più grandi saranno le sue paure. L'isolamento fa sì che la mente diventi un circuito di feedback auto-risonante di paura autoreferenziale (ad esempio, un accampamento di resistenti alla pace deve essere affrontato con forza violenta per preservare la salute dell'ordine sociale dello stato).

Provvidenzialmente, il trattamento più propizio per il disturbo ossessivo compulsivo (sia della varietà personale che istituzionale) è l'esposizione alle cose che chi soffre teme di più, cioè essere indotto a toccare le superfici che immagina ribolleno di vile contagio. Al contrario, un esercito di polizia antisommossa e miliardi e miliardi di dollari sperperati in attrezzature militari e sorveglianza statale non potranno mai sedare il terrore all’interno dell’élite isolata di una cultura in decadenza.

Lo stato neoliberista somiglia a Howard Hughes nei suoi ultimi giorni che trascina i piani dell’attico di una serie di hotel in zone di villeggiatura borbottando di microbi le sue vaste ricchezze e dettagli di sicurezza che non offrono alcun balsamo; la sua paura del contatto umano fungeva da condanna a morte autoemessa. In una Pentecoste non confessionale di paradosso redentore, proprio la cosa che evocava in lui una paura così travolgente avrebbe potuto servire come strumento stesso della sua salvezza.

La veglia funebre della mia famiglia è giunta al termine. Mio padre se n'è andato da questo mondo la mattina presto del 21 maggio. Negli ultimi giorni della sua vita, è andato alla deriva tra l'incoscienza e un dolore lancinante. Quando riprendeva coscienza, tremava in agonia, con le braccia sottili come un osso alzate, aggrappate all'aria vuota, implorando: “Aiuto! Aiuto” inutili suppliche che si rivelarono le ultime parole che pronunciò in questa vita.

Morì mentre viveva una presenza vivida, sebbene inconsolabile riguardo a quella che considerava la natura implacabilmente crudele della vita umana. Alla fine, il suo dolore è cessato. La sua carne e le sue ossa saranno presto ridotte in cenere quasi senza peso, i suoi resti saranno liberi di fluttuare nell'aria liberata dal dolore che lo imprigiona.

Scruto la memoria; essa stessa una dimensione di prigionia – i suoi confini circoscritti dal destino e da un’apprensione limitata. Decoro le pareti della mia cella individuale con frammenti di ricordi imperfetti. Ciò che una volta era carne è stata trasmutata dal tempo in frammenti e vapore.

Ora sei libero, padre mio, a parte l'isolamento della mia memoria.

Non molto tempo fa, ho fatto un sogno in cui guardavo l'atrio di un grande complesso di strutture a più piani. Inavvertitamente, ho lasciato cadere la mia penna “speciale”. Luccicava d'argento mentre scendeva a spirale nell'atrio, sotto l'atrio, dove si posò sulla moquette del pavimento. Ho cercato una scala o un ascensore per recuperarlo, ma ho scoperto che l'unico mezzo per scendere avrebbe comportato il dover scendere i piani di un ospedale pubblico adiacente alla mia posizione attuale.

Il sogno mi comunicava – come avviene, a volte, nella lingua franca dell’anima – la tacita intesa che per riappropriarmi del mio strumento di scrittura avrei dovuto vedere e raccontare molte sofferenze (oltre che guarigioni) in le corsie dell'ospedale che mi sottraerei al mio dovere di scrittore (perderei lo strumento della mia arte) se evitassi il compito di guardare all'afflizione, alla guarigione, alla follia, alla nascita e alla morte.

Questa primavera, durante il mio viaggio verso sud, ho osservato la sofferenza e la morte, mentre mio padre usciva agonizzante da questa sfera angosciosa. Mio padre – che era un uomo di origini per metà native americane, portato da tragiche circostanze nel profondo sud degli Stati Uniti, per poi sposare una donna, mia madre, una sopravvissuta alla follia sanguinaria dell’Europa del XX secolo – portava le ferite e ha dimostrato gran parte della follia dei suoi tempi.

Mi ha trasmesso le sue ferite. Li porto con le mie ferite: quelle subite da circostanze inevitabili e quelle autoinflitte.

Mentre arranco tra le corsie dei feriti e dei guariti, farò del mio meglio per inviare dispacci con le mie osservazioni. Dal reparto maternità al manicomio, all'obitorio e tutti i distretti intermedi, cercherò di raccontare ciò a cui sono testimone, poiché ignorare gli ammonimenti della propria anima e il suo dialogo e danzare con l'Anima Mundi del proprio tempo significa andare alla deriva verso il tragico destino di una vita rinviata.

Chiudo questo saggio seduto su un treno Amtrak, attraversando la notte di giugno. … Insonne. … Una luna piena si aggira tra nuvole nere come l’inchiostro… il paesaggio visibile in frammenti di luce e silhouette. Paesi e città passano alla deriva. Verso nord, la Georgia si allontana dietro di me ma la memoria resta salda.

All'ospizio, mio ​​padre morì in coma indotto dalla morfina. Troppo pesantemente medicato per desiderare bere, morì di sete con il viso e il corpo grigi come il granito quando l'inserviente del servizio mortuario arrivò per trasportare il suo cadavere per la trasformazione da parte della Società di Cremazione.

Quando mio padre era preso da un furore – evento frequente in tutta la sua vita, e diminuito solo negli ultimi stadi della sua lunga malattia – il suo sangue gli saliva, in un istante, dal petto al viso; il suo volto contorto dalla rabbia diventava di un marrone rossastro intenso... il colore del sugo di bistecca alla griglia con carne di manzo cruda quando cotta ad alta temperatura.

Apparentemente, il vero tuono di un dio indignato, i suoi scoppi d'ira mi terrorizzavano. Poco dopo il mio quinto compleanno, dopo essere stato testimone di uno scatto d'ira di mio padre, ricordo di essere scivolato fuori dalla porta sul retro e di essermi imbattuto in un letto di formiche rosse che avevano eretto un avamposto della loro colonia più grande contro le fondamenta di cemento della nostra casa. piccolo condominio in mattoni a Birmingham, Alabama.

Gli insetti mi sembravano una massa ribollente di rabbia corrusca - e ho risposto al loro animus prendendo a calci le loro file con la punta delle mie Keds alte. La vista dei loro corpi schiacciati, congelati nella morte, affissi al lato del muro, mi teneva affascinato. L'illusione del controllo mi colse per un momento mitigando il terrore che la rabbia di mio padre aveva instillato in me. È questa l'architettura mentale della violenza improvvisa o della guerra assassina?

Nei posti intorno al mio su questo treno, le nonne afroamericane stanno tenendo una conversazione improvvisata sul tema dei peccati della nostra epoca. … L’argomento: una generazione è andata perduta perché l’arte di dispensare regolarmente percosse per infrazioni, grandi e piccole, sta per essere abbandonata da genitori sfortunati. Uno proclama, attraverso una smorfia avvizzita, "Mio padre... cominciò a picchiarmi continuamente, e non mi fece mai il minimo male".

Certo, nonna... ogni colpo è servito ad avvicinarti a Dio nel suo Paradiso.

Io stesso, in un impeto di giusta furia, gli mandai uno stuolo di formiche di fuoco quando avevo cinque anni.

Phil Rockstroh è un poeta, paroliere e filosofo bardo che vive a New York City. Può essere contattato a: [email protected] . Visita il sito web di Phil http://philrockstroh.com / E su FaceBook: http://www.facebook.com/phil.rockstroh