Contemplando l'Abisso

La questione urgente che il pianeta si trova ad affrontare è se l’attuale era tardocapitalista, caratterizzata da un’avidità sfrenata al vertice, possa essere indirizzata a soddisfare i bisogni della popolazione mondiale o precipiterà verso un abisso globale, sconvolgendo modelli di vita secolari e portando distruzione di massa, una crisi meditata da Phil Rockstroh.

Di Phil Rockstroh

Il 1° maggio, dopo una giornata di attività del Primo Maggio per le strade e i viali di Manhattan, io e mia moglie e un gruppo di altri celebranti di OWS abbiamo marciato verso Zuccotti Park ricevendo giubilanti esortazioni di “bentornato a casa” da parte di una folla di compagni occupanti. Il giorno successivo, io e mia moglie salimmo su un treno Amtrak diretto a sud per unirci alla famiglia riunita al capezzale di mio padre morente per salutarlo.

Maggio in Georgia In quest'epoca di caos climatico, la flora locale fiorisce un mese intero prima rispetto ai decenni passati. In questa stagione, le magnolie e le ortensie sono fiorite all'inizio di maggio. I loro petali si aprirono al mondo mentre la vita di mio padre stava svanendo. I petali della magnolia sono diventati pesanti; il suo corpo si sta rimpicciolendo. Presto andrà alla deriva da questo mondo trasportato dal profumo dei fiori di tarda primavera.

Nel nostro quartiere, un tempo operaio, le McMansions oscurano il sole della tarda primavera. All'ombra arrogante di questi simboli del tardo capitalismo, costruiti in modo scadente e gonfio, le case di mattoni rimaste su un unico livello degli anni '1950 del quartiere sembrano recedere, svanendo come un ricordo di fronte alla frenetica indifferenza delle epoche che passano.

Nella tarda primavera, i veli di polline si fondono con i manti degli scarichi del traffico di Atlanta. La natura senza tempo si è risvegliata mentre le nocive certezze capitaliste che sostengono l’aberrazione conosciuta come Nuovo Sud stanno morendo.

L'Hospice è arrivato a casa di mio padre. È iniziata una veglia funebre anche per la nostra cultura.

Perduto, affamato, piangente nel vuoto dell'abbandono paterno, mio ​​padre, lasciato sulla soglia di una chiesa battista adiacente a una riserva indiana nelle zone rurali del Missouri, arrivò in questo mondo afflitto. Ora si rifiuta di mangiare e geme, ancora una volta, in un abisso di impotenza. Le sue ossa, divorate dal cancro, e il suo intestino intrappolato dagli effetti collaterali degli oppiacei, si sta morendo di fame.

Ora giace nella sua camera da letto; il suo sguardo era rivolto al regno sconosciuto della morte. Questo mondo gli negò il soccorso; ora la Morte offre l'abbraccio che gli è stato negato (e in seguito) rifiutato, mentre procedeva attraverso questa vita con furia risentita. Le sue ferite cauterizzate da fiamme accese di rabbia.

Ora devo consolarlo come ha fatto con me, quando ero bambino, colto da terrori notturni che lui placava e provocava. Geme nell'aria della piccola casa che una volta tremava con rabbia. Ora, tradito dal suo corpo e nuovamente orfano del destino, lascerà presto questo mondo, un luogo dal quale era perennemente estraneo.

Spero che il grembo della notte gli conceda la pace che gli è stata negata da questo mondo. Spero che qualunque alba incontrerà lo stringerà in un abbraccio così avvolgente e gentile da liberarlo dalla sua compulsione a irritarsi e ritirarsi. Spero che, finalmente, saprà di essere stato amato.

Mio padre è nato in una riserva indiana e abbandonato sulla soglia di una chiesa battista nelle zone rurali del Missouri nei primi anni della Grande Depressione. Lo adottarono una madre ebrea e un padre protestante. A quei tempi, era una pratica standard delle agenzie di adozione offrire in adozione bambini di cosiddetta origine mista a coppie interconfessionali. I bambini caucasici, secondo la saggezza convenzionale dell'epoca, avrebbero portato con sé uno stigma per tutta la vita essendo cresciuti in una famiglia guidata da tali devianti sociali.

Mia madre fuggì dalla Germania di Hitler (a malapena) su un Kindertransport. Mia moglie viene dalla zona rurale della Carolina del Sud, il Low Country. È una flatlander, una coniglietta di palude. Quanto a me, sono nato a Birmingham, in Alabama, ai piedi dei Monti Appalachi. Sono un montanaro accidentale La conformazione del terreno mi ha dotato di una percezione dell'esistenza da campagna collinare, tuttavia apprezzo il modo di essere evidenziato in luoghi come Charleston e New Orleans... l'umidità che rallenta il ritmo della vita... la mente come un raffica di moscerini.

Il mio sangue, come quello di tutti noi, è composto da antichi oceani che desiderano conoscere la terra e il cielo. A livello personale, il mio sangue atavico è un mare di diverse consanguineità etniche che incontra la riva di una polis globale. Le onde di questo specchio d'acqua sono a volte mutevoli, accarezzano la battigia placido, a proprio agio nel mondo; a volte, agitato e infuriato da ciò a cui assisto, diventano una serie di onde antagoniste che si infrangono contro le rocce insensate delle circostanze sociali insensate che hanno così danneggiato mio padre.

Presto mio padre ritornerà nel vasto oceano dell'eternità. Considero mio dovere cantare il canto del mio sangue per comporre e dare voce a inni sacri, sia personali che collettivi.

Questa è la preghiera del mio poeta: La vita sorse dagli antichi oceani affinché i molluschi potessero contemplare il cielo serale. Allo stesso modo, siamo emersi dalla salamoia cosmica per conoscere l’abbraccio fisico fatto risuonare a causa della sua natura finita – i limiti amorevoli imposti dal Tempo. Di conseguenza, l'immateriale desidera la carezza della brezza estiva e infuriare nel vento invernale. Lo Spiritus Mundi dipende da noi per coltivare le nostre anime individuali affinché il nostro sangue canti ballate biografiche al pubblico riunito nell'Eternità.

La canzone di mio padre è quasi giunta al termine. La canzone infinita continua.

Una canzone di tributo alla vita di mio padre (o, del resto, a qualsiasi vita umana) deve combinare elementi di una canzone di lotta e di una canzone d'amore. Bisogna amare la vita abbastanza da prendere posizione in suo favore.

Durante la Grande Depressione, mio ​​padre rimase (di nuovo) senza padre quando il suo padre adottivo subì un ictus debilitante, provocando un prolungato declino che lasciò la loro piccola famiglia senza un soldo e senza casa. Di conseguenza, mio ​​padre, insieme al padre quasi incapace e alla madre, riuscì a farsi strada dalle zone rurali del Missouri a Cleveland, nell'Ohio, e poi trovò alloggio presso i membri della famiglia di sua madre che si erano stabiliti a Birmingham, in Alabama, dove di lì a poco da allora in poi suo padre morì.

Nel profondo sud, il colore scuro della pelle dei nativi americani di mio padre lo segnava per gli abusi da parte dei belligeranti locali. Sebbene fosse stato privato di una conoscenza dettagliata dei suoi antenati, il suo sangue Comanche resisteva alle intimidazioni. I suoi aguzzini lo ferirono profondamente, ma riuscirono anche ad aprire profondi serbatoi di rabbia ancestrale.

Mio padre nutriva un costante animus nei confronti dei bulli, una caratteristica che mi ha lasciato in eredità sia per il sangue che per le circostanze.

A proposito: Ai piedi di Broadway, il Primo Maggio, mi trovavo vicino a un folto schieramento di agenti della polizia di New York incaricati della missione cruciale di proteggere la statua dell'iconico "Toro in carica" ​​di Wall Street - dove ho sentito uno degli stupidi, in uniforme delinquenti, con un sorrisetto, dicono: "Questi barboni ricchi e pigri vanno al college e studiano studi sulle donne e la storia dei negri - poi vengono qui nel mondo reale e si lamentano che non riescono a trovare un lavoro. Questi marmocchi avrebbero dovuto pensare su cosa faranno nella vita quando erano a scuola?"

Mi sono voltato verso di lui e ho affermato: "Immagino che potrebbero seguire il tuo esempio e potrebbero stare qui a Wall Street ad accarezzare un manganello proteggendo i criminali ultra-ricchi e le loro ricchezze illecite". Naturalmente, ha risposto definendomi socialista.

Anche se questa è stata, molto probabilmente, la prima affermazione accurata che ha fatto in tutta la giornata, ho risposto: “Invece di seguire il tuo nobile esempio: scegliere di trascorrere le tue giornate come uno stupido prepotente fascista?” Con il sorrisetto ancora lì, sputò: "Come se sapessi cos'è un fascista!"

Ho risposto: “In effetti, lo faccio, e lo faccio anche tu, essendo in posa come sei di fronte a quel toro [con la sua forma di bronzo fusa per accovacciarsi in una posizione di imminente aggressione; la sua forma, permanentemente bloccata in una posizione di furia miope] mi servirà da sfondo perfetto per illustrare la situazione. Mussolini, che conosceva un po’ l’argomento, proclamò il fascismo come la fusione tra corporazione e stato. Pertanto, poiché ne consegue che lo Stato ti paga lo stipendio, e tu passi le giornate a proteggere l'ordine aziendale, tu, con lo stivale, corrispondi al profilo di un fascista, non è vero?"

A quel punto, il suo sorrisetto si trasformò in una maschera di stupido belligerante. Ha schiaffeggiato il manganello nel palmo carnoso e mi ha detto che se avessi saputo cosa era bene per me sarebbe stato meglio andare avanti. Gli ho detto che probabilmente aveva ragione, perché, sospetto, poteva comunicarmi con molta precisione e con molto piacere la vera natura del fascismo con quel suo manganello.

Il suo sorriso senza labbra, da rettile, indicava che sarebbe stato più che felice di interessarsi personalmente a darmi lezioni sull'argomento.

"Il ghetto che hai costruito per me è quello in cui vivi." – Bob Dylan, Uomo morto, Uomo morto

Ma la lotta non è contro questo singolo difensore dell’ordine presente e condannato. L’incontro è emblematico di ciò contro cui si trovano a fronteggiare coloro che si dedicano alla lotta in corso: un muro armato e fortificato di beffarda arroganza – un violento torrente umano di crescente ignoranza.

Per noi, il vivente, che fa breccia nel muro della Morte, posseduto dall'intenzione di cambiare il suo ordine implacabile, è, ovviamente, impossibile - ma sfida l'ordine presente e calcificato - una disposizione dipendente dalla morte, creata e mantenuta da uomini mortali che è esistita. ben oltre il tempo concesso e legittimo – è diventato imperativo.

Per mio padre la lotta è quasi giunta al termine; per quelli di noi che rimangono in questo mondo che respira, la lotta è appena iniziata.

Phil Rockstroh è un poeta, paroliere e filosofo bardo che vive a New York City. Può essere contattato a: [email protected] . Visita il sito web di Phil http://philrockstroh.com / E su FaceBook: http://www.facebook.com/profile.php?id=100…