Rapport de Chris Hedges : Lettre à Refaat Alareer

Il y a un an, le 6 décembre 2023, Israël assassinait le poète palestinien Refaat Alareer à Gaza. Ses poèmes, cependant, demeurent, condamnant ses assassins et nous implorant d’honorer notre humanité commune.

By Chris Hedges
ScheerPost

Doreille Refaat,

Nous ne nous taisons pas. Nous sommes réduits au silence. Les étudiants qui, au cours de la dernière année universitaire, ont installé des campements, occupé des résidences, ont continué à grèves de la faim et se sont prononcés contre le génocide, ont été confrontés cet automne à une série de qui ont transformé les campus universitaires en goulags académiquesParmi la minorité d’universitaires qui ont osé s’exprimer, beaucoup ont été sanctionné ou licencié.

Professionnels de la santé Ceux qui critiquent la destruction massive par Israël d’hôpitaux et de cliniques et les assassinats ciblés de personnels de santé à Gaza ont été suspendu or fin des facultés de médecine avec certaines confrontées des menaces à révoquer leurs licences médicales.

Les journalistes qui détaillent le massacre de masse et dénoncent la propagande israélienne ont été retirés de l'antenne ou tiré de leurs publications.

Les emplois sont perdu sur les réseaux sociaux. La petite poignée de politiciens qui condamnent le meurtre ont vu des millions de dollars dépensés pour motivation les expulser du bureau.

Algorithmes, interdiction de l'ombre, la dé-plateformisation et la démonétisation — tout ce que j’ai vécu — sont utilisées pour nous marginaliser ou nous interdire d’accéder aux plateformes de médias numériques. Un murmure de protestation et nous disparaissons.

Aucune de ces mesures ne sera levée une fois le génocide terminé. Le génocide est le prétexte. Le résultat sera un grand pas vers un État autoritaire, surtout avec l’ascension de Donald Trump. Le silence s’étendra, comme un grand nuage de gaz sulfureux. Nous nous étoufferons avec des mots interdits.

Ils vous ont tués. Ils nous étranglent. Le but est le même. Effacer. Votre histoire, l’histoire de tous les Palestiniens, ne doit pas être racontée.

Les sionistes et leurs alliés n'ont plus dans leur arsenal que le mensonge, la censure, les campagnes de diffamation et la violence, les instruments contondants des damnés. Mais je tiens dans ma main l'arme qui, en fin de compte, les vaincra. Votre livre, Si je dois mourir : poésie et prose.

« Histoires enseigner la vie”, écrivez-vous, “même si le héros souffre ou meurt à la fin.”

L’écriture, avez-vous expliqué à vos élèves, « est un témoignage, une mémoire qui survit à toute expérience humaine et une obligation de communiquer avec nous-mêmes et avec le monde. Nous avons vécu pour une raison, pour raconter des histoires de perte, de survie et d’espoir. »

Cela fait un an qu'un missile israélien a été largué. des campagnes marketing ciblées, l’appartement du deuxième étage où vous vous êtes réfugié. Vous receviez depuis des semaines des menaces de mort sur Internet et par téléphone de comptes israéliens. Vous aviez déjà été déplacé à plusieurs reprises.

Vous avez fini par vous enfuir chez votre sœur dans le quartier d'Al-Sidra à Gaza. Mais vous n'avez pas échappé à vos poursuivants. assassiné avec ton frère Salah et un de ses enfants et ta sœur et trois de ses enfants.

Tu as écrit ton poème «Si je dois mourir" en 2011. Vous l'avez réédité un mois avant votre mort. Il a été traduit dans des dizaines de langues. Vous l'avez écrit pour votre fille Shyma. En avril 2024, quatre mois après votre décès, Shymaa était tué Elle a été tuée par un raid aérien israélien, avec son mari et leur fils de deux mois, votre petit-fils, que vous n'avez jamais rencontré. Ils avaient trouvé refuge dans le bâtiment de l'organisation caritative internationale Global Communities.

Votre écriture à Shymaa :

Si je dois mourir,

tu dois vivre

raconter mon histoire

vendre mes affaires

acheter un morceau de tissu

et quelques cordes,

(rendez-le blanc avec une longue queue)

pour qu'un enfant, quelque part à Gaza

en regardant le paradis dans les yeux

en attendant son père parti en flammes—

et ne dis adieu à personne

pas même à sa chair

pas même envers lui-même...

voit le cerf-volant, mon cerf-volant que tu as fabriqué, volant au-dessus

et pense un instant qu'un ange est là

ramener l'amour

Si je dois mourir

laisse-le apporter de l'espoir

que ce soit un conte

Vous avez rejoint les poètes martyrs. Le poète espagnol Federico García Lorca. Le poète russe Ossip Mandelstam. Le poète hongrois Miklós Radnoti qui a écrit ses derniers vers lors d'une marche vers la mort. Le chanteur et poète chilien Victor Jara. Le poète noir Henri Dumas, abattu par la police de New York.

Dans votre poème « Et nous continuons à vivre… », vous écrivez :

Malgré les oiseaux de la mort d'Israël

En vol stationnaire à seulement deux mètres de notre souffle

De nos rêves et de nos prières

Ils bloquent leur chemin vers Dieu.

Malgré cela.

Nous rêvons et prions,

S'accrocher encore plus fort à la vie

Chaque fois que la vie d'un être cher

Est déraciné de force.

Nous vivons.

Nous vivons.

Nous faisons.

Pourquoi les tueurs ont-ils peur des poètes ? Vous n’étiez pas un combattant. Vous ne portiez pas d’arme. Vous avez couché des mots sur le papier. Mais toute la puissance de l’armée et des services de renseignements israéliens a été déployée pour vous traquer.

Nous avons une mission pour la semaine prochaine. @itranslate123Le nouveau livre de « Si je dois mourir » est un best-seller pic.twitter.com/Nx2r7kuPZq

- Ryan Grim (@ryangrim) 4 décembre 2024

En ces temps de détresse, quand le monde est enveloppé de cruauté et de souffrance, quand des vies sont perchées au bord du gouffre, la poésie est la triste complainte des opprimés. Elle nous fait ressentir la souffrance. Elle est intuitive. Elle capture le mélange d’émotions complexes – joie, amour, perte, peur, mort, traumatisme, chagrin – lorsque le monde s’effondre.

Il crée dans sa beauté un sens salvateur à partir du désespoir. C'est un acte absurde d'espoir, un acte de résistance provocateur, qui se moque de ceux qui vous déshumanisent avec érudition et sensibilité. Sa fragilité et sa beauté, sa sanctification de la mémoire, de l'expérience et de l'intellect, sa musicalité, se moquent des slogans simplistes et des cantiques des tueurs.

Dans votre poème « Freshly Baked Souls », vous écrivez :

Les cœurs ne sont pas des cœurs.

Les yeux ne peuvent pas voir

Il n'y a pas d'yeux là-bas

Les ventres en veulent plus

Une maison détruite à l'exception de la porte

La famille, toute la famille, partie

Enregistrer pour un album photo

Cela doit être enterré avec eux

Personne n'est resté pour chérir les souvenirs

Personne.

Sauf les âmes fraîchement cuites dans le ventre.

Sauf un poème.

L’écriture, comme nous le rappelle Edward Said, est « la résistance ultime que nous avons contre les pratiques inhumaines et les injustices qui défigurent l’histoire humaine ».

La violence ne peut pas créer. Elle ne fait que détruire. Elle ne laisse derrière elle rien de valeur.

« N’oubliez pas que la Palestine a été d’abord et avant tout occupée dans la littérature et la poésie sionistes », avez-vous écrit. dit Dans une conférence donnée à vos étudiants en poésie anglaise avancée à l'Université islamique de Gaza, « Quand les sionistes ont pensé à retourner en Palestine, ils ne se sont pas dit : « Oh, allons en Palestine. »

Tu as claqué des doigts :

« Cela leur a pris des années, plus de cinquante ans de réflexion, de planification, de politique, d’argent et de tout le reste. Mais la littérature a joué ici l’un des rôles les plus cruciaux. C’est notre classe. Si je vous dis : « Allons dans l’autre classe », vous avez besoin de garanties que nous allons y aller, que nous allons trouver des places – n’est-ce pas ? Que l’autre classe, l’autre endroit, est meilleur, plus paisible. Que nous avons une sorte de lien, une sorte de droit.

Ainsi, pendant les cinquante années qui ont précédé l’occupation de la Palestine et la création du soi-disant Israël en 1948, la Palestine a été présentée au peuple juif du monde entier dans la littérature juive sioniste comme… « une terre sans peuple [pour] un peuple sans terre ». « La Palestine coule de lait et de miel ». « Il n’y a personne là-bas, alors allons-y ».

Les tueurs sont prisonniers d'un monde littéral. Leur imagination est figée. Ils ont cessé d'avoir de l'empathie. Ils connaissent le pouvoir de la poésie, mais ils ne savent pas d'où vient ce pouvoir, comme un public stupéfait par l'habileté d'un magicien. Et ce qu'ils ne peuvent pas comprendre, ils le détruisent. Ils n'ont pas la capacité de rêver. Les rêves les terrifient.

Le général israélien Moshe Dayan a déclaré que les poèmes de Fadwa Tuqan, qui a fait ses études à Oxford, « c’était comme affronter vingt combattants ennemis ».

Taqan écrit dans « Martyrs de l’Intifada » à propos des jeunes qui jettent des pierres sur des soldats israéliens lourdement armés :

Ils sont morts debout, en feu sur la route

Brillant comme des étoiles, leurs lèvres pressées contre les lèvres de la vie

Ils se sont levés face à la mort

Puis disparu comme le soleil.

De nombreux Palestiniens peuvent réciter de mémoire des passages des poèmes «À ma mère" et "Écrivez, je suis arabe" par le poète le plus célèbre de Palestine Mahmoud DarwichLes autorités israéliennes ont persécuté, censuré, emprisonné et assigné à résidence Darwish avant de le contraindre à l'exil. Ses paroles ornent les barrières de béton érigées par Israël pour enfermer les Palestiniens en Cisjordanie et sont reprises dans des chansons populaires de protestation.

Son poème « Écrivez, je suis arabe » dit :

Écrire:

—Je suis arabe

Et mon numéro d'identification est 50,000 XNUMX

J'ai huit enfants

Et le neuvième est prévu après l'été.

Alors, tu seras fou ?

—Je suis arabe

Et je travaille avec mes collègues ouvriers dans une carrière de pierre

Et j'ai huit enfants

Je leur assure du pain, des vêtements et des cahiers

Taillé dans les rochers

Et je ne demande pas la charité à ta porte,

Et ne m'abaisse pas aux pas de ta cour

—Alors tu vas devenir fou ?

Écrire:

—Je suis Arabe.

Je suis un nom sans épithète,

Patient dans un pays où tout

a une crise de colère.

—Mes racines

— Étaient profondément enracinés avant la naissance des temps

—Et avant l’avènement des ères,

—Devant les cyprès et les oliviers,

—Et même avant que l’herbe ne pousse.

Mon père vient d'une famille de laboureurs, pas de barons de sang bleu

Mon grand-père était un agriculteur, totalement inconnu

Il m'a appris à propos de la zénith de l'âme avant de m'apprendre à lire

Et ma maison est une cabane faite de bâtons et de bambous

Alors, tu es mécontent de mon statut ?

Je suis un nom sans épithète !

Écrire:

—Je suis Arabe.

Couleur des cheveux : charbonneux ; couleur des yeux : marron

Signes distinctifs : Je porte un bandeau sur un keffieh

—Et ma paume est solide comme un roc, elle égratigne quiconque la touche

Quant à mon adresse : je viens d'un village isolé, oublié

—Ses rues sont sans nom

—Et tous ses hommes sont dans le champ ou dans la carrière de pierre

—Alors tu vas devenir fou ?

Écrire.

—Je suis arabe

Tu as volé les prairies de mes ancêtres et une terre que je cultivais

—Avec tous mes enfants

—Tu ne nous as laissé ni à moi ni à ma descendance

—Tout – sauf ces rochers

—Votre gouvernement les enlèvera également, comme cela a été annoncé.

—Dans ce cas

-Écrire

—En haut de la première page :

—Je ne déteste pas les gens et je ne vole personne

—Mais… Si je meurs de faim, il ne me restera plus rien d’autre que

—La chair de mon usurpateur pour se nourrir

—Alors attention, attention à ma faim et à ma colère

Vous avez écrit sur vos enfants. Vos mots devaient être leur héritage.

À votre fille Linah, alors âgée de 8 ans, ou comme vous dites « à l’époque de Gaza, vieille de deux guerres », vous avez raconté des histoires avant de vous endormir alors qu’Israël bombardait Gaza en mai 2021, alors que vos enfants « étaient tous assis dans leur lit, tremblant, ne disant rien ». Vous n’avez pas quitté votre maison, une décision que vous avez prise pour « que nous mourions ensemble ».

Vous écrivez:

« Mardi, Linah a posé à nouveau sa question après que ma femme et moi n'y ayons pas répondu la première fois : peuvent-ils détruire notre bâtiment s'il n'y a pas d'électricité ? J'ai voulu dire : "Oui, petite Linah, Israël peut toujours détruire le magnifique bâtiment d'al-Jawharah, ou n'importe lequel de nos bâtiments, même dans l'obscurité. Chacune de nos maisons est pleine de contes et d'histoires qui doivent être racontées".

Nos maisons agacent la machine de guerre israélienne, la raillent, la hantent, même dans l'obscurité. Elle ne peut supporter leur existence. Et, avec l'argent des contribuables américains et l'immunité internationale, Israël va probablement continuer à détruire nos bâtiments jusqu'à ce qu'il n'en reste plus rien.

Mais je ne peux rien dire à Linah. Alors je mens : « Non, ma puce, ils ne peuvent pas nous voir dans le noir. »

Les morts en masse ne vous étaient pas inconnues. Vous avez été abattu par des soldats israéliens avec trois balles en métal recouvertes de caoutchouc lorsque vous étiez adolescent. En 2014, votre frère Hamada, le grand-père de votre femme, son frère, sa sœur et les trois enfants de sa sœur ont tous été tués lors d’une frappe israélienne. Au cours du bombardement, des missiles israéliens ont détruit les bureaux du département d’anglais de l’Université islamique de Gaza, où vous stockiez « des histoires, des devoirs et des copies d’examen pour d’éventuels projets de livres ».

Le porte-parole de l'armée israélienne a affirmé que l'université avait été bombardée pour détruire un « centre de développement d'armes », une déclaration modifiée plus tard par le ministre israélien de la Défense qui a déclaré que « l'IUG développait des produits chimiques, destinés à être utilisés contre nous ».

Vous écrivez:

« Mes discours sur la tolérance et la compréhension, le boycott, le désinvestissement et les sanctions (BDS) et la résistance non violente, ainsi que la poésie, les histoires et la littérature ne nous ont pas aidés ni protégés contre la mort et la destruction. Ma devise « Cela aussi passera » est devenue une plaisanterie pour beaucoup. Mon mantra « Un poème est plus puissant qu'un fusil » a été tourné en dérision.

Mon propre bureau ayant été détruit par la destruction gratuite d'Israël, les étudiants n'arrêtaient pas de plaisanter sur le fait que je développais des PMD, des « poèmes de destruction massive », ou des TMD, des « théories de destruction massive ». Les étudiants plaisantaient en disant qu'ils voulaient qu'on leur enseigne la poésie chimique en plus de la poésie allégorique et narrative. Ils demandaient des histoires courtes et des histoires à long terme au lieu de termes normaux comme nouvelles et romans. Et on m'a demandé si mes examens comporteraient des questions capables de transporter des ogives chimiques !

Mais pourquoi Israël bombarderait-il une université ? Certains disent qu'Israël a attaqué l'IUG uniquement pour punir ses vingt mille étudiants ou pour pousser les Palestiniens au désespoir. Bien que cela soit vrai, à mon avis, le seul danger que représente l'IUG pour l'occupation israélienne et son régime d'apartheid est qu'il s'agit du lieu le plus important de Gaza pour développer l'esprit des étudiants et en faire des armes indestructibles.

Le savoir est le pire ennemi d’Israël. La connaissance est l’ennemi le plus détesté et le plus craint d’Israël. C’est pourquoi Israël bombarde une université : il veut tuer l’ouverture et la détermination à refuser de vivre sous l’injustice et le racisme. Mais encore une fois, pourquoi Israël bombarde-t-il une école ? Ou un hôpital ? Ou une mosquée ? Ou un immeuble de vingt étages ? Serait-ce, comme l’a dit Shylock, « ​​un joyeux sport » ?

La lutte existentielle des Palestiniens consiste à rejeter la barbarie des occupants israéliens, à refuser de refléter leur haine ou de reproduire leur sauvagerie. Cela ne réussit pas toujours. La rage, l’humiliation et le désespoir sont des forces puissantes qui alimentent un désir de vengeance. Mais vous avez héroïquement mené cette bataille pour votre humanité, et la nôtre, jusqu’au bout.

Vous avez incarné une décence qui manquait à vos oppresseurs. Vous avez trouvé le salut et l’espoir dans les mots qui ont exprimé la réalité d’un peuple confronté à l’effacement et à la mort. Vous nous avez demandé de compatir pour ces vies, y compris la vôtre, qui ont été perdues.

Vous saviez qu'un jour viendrait, un jour que vous saviez que vous ne verriez peut-être jamais, où vos paroles exposeraient les crimes de ceux qui vous ont assassiné et relèveraient les vies perdues de ceux que vous avez honorés et aimés.

Tu as réussi. La mort t'a emporté. Mais pas ta voix ni celles de ceux que tu as commémorés.

Vous et eux continuez à vivre.

Chris Hedges est un journaliste lauréat du prix Pulitzer qui a été correspondant à l'étranger pendant 15 ans pour The New York Times, où il a été chef du bureau du Moyen-Orient et chef du bureau des Balkans du journal. Il a auparavant travaillé à l'étranger pour Le Dallas Morning News, le Christian Science Monitor et NPR. Il est l'animateur de l'émission « The Chris Hedges Report ».

Cet article est deScheerPost.

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Les opinions exprimées dans cette interview peuvent refléter ou non celles de Nouvelles du consortium.

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