Chris Hedges: Die Kosten des Zeugnisgebens

Es gibt Dutzende palästinensischer Schriftsteller und Fotografen, von denen viele getötet wurden, die entschlossen sind, uns den Schrecken dieses Völkermords vor Augen zu führen. Sie werden die Lügen der Mörder besiegen.

By Chris Hedges
ScheerPost

WRiten und Fotografieren im Krieg sind Akte des Widerstands, Akte des Glaubens. Sie bekräftigen die Überzeugung, dass die Worte und Bilder eines Tages – eines Tages, den Schriftsteller, Journalisten und Fotografen vielleicht nie sehen werden – Empathie, Verständnis, Empörung hervorrufen und Weisheit vermitteln werden. 

Sie zeichnen nicht nur die Fakten auf, obwohl Fakten wichtig sind, sondern auch die Beschaffenheit, Heiligkeit und Trauer verlorener Leben und Gemeinschaften. Sie erzählen der Welt, wie Krieg ist und wie tSchlauch eingeklemmt in seinem Schlund des Todes ausharren, wie es diejenigen gibt, die sich für andere opfern, und solche, die es nicht tun, wie Angst und Hunger sind, wie der Tod ist. 

Sie vermitteln die Schreie der Kinder, das trauernde Jammern der Mütter, den täglichen Kampf angesichts brutaler industrieller Gewalt, den Triumph ihrer Menschlichkeit durch Schmutz, Krankheit, Demütigung und Angst. Aus diesem Grund werden Schriftsteller, Fotografen und Journalisten von Aggressoren im Krieg – darunter auch den Israelis – zur Auslöschung ins Visier genommen. 

Sie stehen als Zeugen des Bösen, eines Übels, das die Angreifer begraben und vergessen wollen. Sie enthüllen die Lügen. Sie verurteilen ihre Mörder sogar vom Grab aus. Israel hat mindestens 13 Palästinenser getötet Dichter und Schriftsteller zusammen mit mindestens 67 Journalisten und Medienschaffende in Gaza und drei im Libanon seit dem 7. Oktober.

Als ich über den Krieg berichtete, erlebte ich Sinnlosigkeit und Empörung. Ich fragte mich, ob ich genug getan hatte oder ob es das Risiko überhaupt wert war. Aber Sie machen weiter, denn nichts tun bedeutet, sich mitschuldig zu machen. Sie melden sich, weil es Ihnen wichtig ist. Sie werden es den Mördern schwer machen, ihre Verbrechen zu leugnen. 

Das bringt mich zum palästinensischen Schriftsteller und Dramatiker Atef Abu Saif. Er und sein 15-jähriger Sohn Jassir, die im besetzten Westjordanland leben, besuchten eine Familie in Gaza – wo er geboren wurde –, als Israel mit der Kampagne zur verbrannten Erde begann. Atef ist die Gewalt der israelischen Besatzer nicht fremd. Er war während des Krieges 2 1973 Monate alt und schreibt „Seitdem habe ich Kriege erlebt. So wie das Leben eine Pause zwischen zwei Todesfällen ist, ist Palästina als Ort und als Idee eine Auszeit inmitten vieler Kriege.“

Während der Operation „Gegossenes Blei“, dem israelischen Angriff auf Gaza 2008/2009, suchte Atef mit seiner Frau Hanna und seinen beiden Kindern 22 Nächte lang Zuflucht im Flur des Hauses seiner Familie in Gaza, während Israel bombardierte und beschoss. Sein buchen Die Drohne isst mit mir: Tagebücher aus einer Stadt unter Beschussist ein Bericht über die Operation Protective Edge, den israelischen Angriff auf Gaza im Jahr 2014 getötet 1,523 palästinensische Zivilisten, darunter 519 Kinder. 

„Erinnerungen an den Krieg können seltsam positiv sein, denn um sie überhaupt zu haben, muss man überlebt haben“, bemerkt er sardonisch.

Refaat Alareer

Er tat wieder das, was Schriftsteller tun, einschließlich des Professors und Dichters Refaat Alareer, Wer war getötet, zusammen mit Refaats Bruder, Schwester und ihren vier Kindern, bei einem Luftangriff auf das Wohnhaus seiner Schwester in Gaza am 7. Dezember. Der Euro-Mediterranean Human Rights Monitor sagte, dass Alareer dabei war bewusst gezielt, „chirurgisch aus dem gesamten Gebäude bombardiert“. Seine Ermordung erfolgte nach wochenlangen „Morddrohungen, die Refaat online und telefonisch von israelischen Konten erhielt“. Wegen der Drohungen war er zu seiner Schwester gezogen.

Refaat, der über den metaphysischen Dichter promovierte John DonneIm November schrieb er ein Gedicht mit dem Titel „If I Must Die“, das zu seinem letzten Testament wurde. Es wurde in zahlreiche Sprachen übersetzt. Eine Lesung des Gedichts durch den Schauspieler Brian Cox fand statt angesehen fast 30 Millionen Mal. 

Wenn ich sterben muss,

du musst leben

um meine Geschichte zu erzählen

um meine Sachen zu verkaufen

ein Stück Stoff kaufen

und ein paar Saiten,

(Machen Sie es weiß mit einem langen Schwanz)

damit ein Kind, irgendwo in Gaza

während ich dem Himmel in die Augen schaue

Er wartet auf seinen Vater, der in Flammen aufgeht –

und verabschiede dich von niemandem

nicht einmal zu seinem Fleisch

nicht einmal für sich selbst –

Sieht den Drachen, meinen Drachen, den du gemacht hast,

oben fliegen

und denkt für einen Moment, dass ein Engel da ist

Liebe zurückbringen

Wenn ich sterben muss

Lass es Hoffnung bringen

Lass es eine Geschichte sein.

Brian Cox liest Refaat Alareers „If I Must Die“.

Alareer, Vater von sechs Kindern, war ein bekannter Akademiker und Schriftsteller # Gaza. Er wurde letzten Donnerstag bei einem israelischen Angriff auf die Wohnung seiner Schwester in der belagerten Enklave ermordet. pic.twitter.com/OJxaQlwsNS

— Quds News Network (@QudsNen) 12. Dezember 2023

Atef, der wieder einmal inmitten der Explosionen und des Blutbads durch israelische Granaten und Bomben lebt, veröffentlicht beharrlich seine Beobachtungen und Überlegungen. Aufgrund der Blockade von Internet- und Telefondiensten durch Israel ist es oft schwierig, seine Konten zu übermitteln. Sie sind erschienen in The Washington Post berichtet, Die New York Times, The Nation und Schiefer.

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Am ersten Tag des israelischen Bombardements wird ein Freund, der junge Dichter und Musiker Omar Abu Shawish, getötet, offenbar bei einem israelischen Seebombardement, obwohl spätere Berichte behaupten würden, er sei getötet worden getötet bei einem Luftangriff, als er zur Arbeit ging. 

Atef wundert sich darüber, dass die israelischen Soldaten ihn und seine Familie mit „ihren Infrarotobjektiven und Satellitenfotos“ beobachteten. Können sie „die Brote in meinem Korb oder die Anzahl der Falafelbällchen auf meinem Teller zählen“? er fragt sich. Er beobachtet die Massen benommener und verwirrter Familien, deren Häuser in Trümmern liegen und die „Matratzen, Säcke voller Kleidung, Essen und Trinken“ tragen. Er steht stumm vor „dem Supermarkt, der Wechselstube, dem Falafel-Laden, den Obstständen, der Parfümerie, dem Süßwarenladen, dem Spielzeugladen – alles niedergebrannt.“

„Überall war Blut, außerdem Teile von Kinderspielzeug, Dosen aus dem Supermarkt, zerschlagenes Obst, kaputte Fahrräder und zerbrochene Parfümflaschen“, sagte er schreibt. „Der Ort sah aus wie eine Kohlezeichnung einer von einem Drachen verbrannten Stadt.“

„Ich ging zum Pressehaus, wo Journalisten hektisch Bilder herunterluden und Berichte für ihre Agenturen schrieben. Ich saß mit Bilal, dem Leiter des Pressehauses, zusammen, als eine Explosion das Gebäude erschütterte. Fenster zersplitterten und die Decke stürzte in Teilen auf uns ein. Wir rannten zur zentralen Halle. Einer der Journalisten blutete, weil er von umherfliegenden Glassplittern getroffen worden war. Nach 20 Minuten machten wir uns auf den Weg, um den Schaden zu begutachten. Mir fiel auf, dass noch immer Ramadan-Dekorationen auf der Straße hingen.“

„Die Stadt ist zu einer Einöde aus Trümmern und Trümmern geworden“, schreibt Atef, der seit 2019 Kulturminister der Palästinensischen Autonomiebehörde ist, in den frühen Tagen des israelischen Beschusses von Gaza-Stadt. 

„Schöne Gebäude fallen wie Rauchsäulen nieder. Ich denke oft an die Zeit, als ich als Kind während der ersten Intifada erschossen wurde und wie meine Mutter mir erzählte, ich sei tatsächlich ein paar Minuten gestorben, bevor ich wieder zum Leben erweckt wurde. Vielleicht schaffe ich es diesmal auch, denke ich.“

Er lässt seinen jugendlichen Sohn bei Familienmitgliedern zurück.

„Die palästinensische Logik besteht darin, dass wir in Kriegszeiten alle an verschiedenen Orten schlafen sollten, damit ein anderer Teil überlebt, wenn ein Teil der Familie getötet wird“, schreibt er. „Die UN-Schulen werden immer voller vertriebener Familien. Die Hoffnung ist, dass die UN-Flagge sie retten wird, obwohl das in früheren Kriegen nicht der Fall war.“

 Am Dienstag, 17. Oktober, er schreibt:

„Ich sehe den Tod nahen, höre, wie seine Schritte immer lauter werden. Mach einfach Schluss damit, denke ich. Es ist der 11. Tag des Konflikts, aber alle Tage sind zu einem zusammengefasst: das gleiche Bombardement, die gleiche Angst, der gleiche Geruch. In den Nachrichten las ich die Namen der Toten im Ticker am unteren Bildschirmrand. Ich warte darauf, dass mein Name erscheint.

Am Morgen klingelte mein Telefon. Es war Rulla, eine Verwandte im Westjordanland, die mir erzählte, sie habe von einem Luftangriff in Talat Howa gehört, einem Viertel im Süden von Gaza-Stadt, in dem mein Cousin Hatem lebt. Hatem ist mit Huda verheiratet, der einzigen Schwester meiner Frau. Er lebt in einem vierstöckigen Gebäude, in dem auch seine Mutter, seine Brüder und deren Familien untergebracht sind.

Ich rief herum, aber niemandes Telefon funktionierte. Ich ging zum al-Shifa-Krankenhaus, um die Namen zu lesen: Listen der Toten werden täglich vor einer provisorischen Leichenhalle aufgehängt. Ich konnte mich dem Gebäude kaum nähern: Tausende Bewohner Gazas hatten das Krankenhaus zu ihrem Zuhause gemacht; Seine Gärten, seine Flure, jeder leere Raum und jede freie Ecke beherbergten eine Familie. Ich gab auf und ging zu Hatem’s.

Dreißig Minuten später war ich in seiner Straße. Rulla hatte recht gehabt. Das Gebäude von Huda und Hatem war erst eine Stunde zuvor getroffen worden. Die Leichen ihrer Tochter und ihres Enkelkindes waren bereits geborgen worden; Die einzige bekannte Überlebende war Wissam, eine ihrer anderen Töchter, die auf die Intensivstation gebracht worden war. Wissam war sofort operiert worden, wo ihr beide Beine und ihre rechte Hand amputiert worden waren. Ihre Abschlussfeier an der Kunsthochschule hatte erst am Tag zuvor stattgefunden. Sie muss den Rest ihres Lebens ohne Beine und mit einer Hand verbringen. 'Was ist mit den anderen?' Ich habe jemanden gefragt.

„Wir können sie nicht finden“, kam die Antwort.

Inmitten der Trümmer riefen wir: „Hallo?“ Kann uns jemand hören?' Wir riefen die Namen der noch Vermissten auf und hofften, dass einige vielleicht noch am Leben seien. Am Ende des Tages hatten wir fünf Leichen gefunden, darunter die eines drei Monate alten Kindes. Wir gingen zum Friedhof, um sie zu begraben.

Am Abend besuchte ich Wissam im Krankenhaus; sie war kaum wach. Nach einer halben Stunde fragte sie mich: „Khalo [Onkel], ich träume, nicht wahr?“

Ich sagte: „Wir sind alle in einem Traum.“

„Mein Traum ist erschreckend!“ Warum?'

„Alle unsere Träume sind erschreckend.“

Nach zehn Minuten Schweigen sagte sie: „Lüg mich nicht an, Khalo.“ In meinem Traum habe ich keine Beine. Es ist wahr, nicht wahr? Ich habe keine Beine?'

„Aber du hast gesagt, es sei ein Traum.“

„Ich mag diesen Traum nicht, Khalo.“

Ich musste gehen. Lange 10 Minuten lang habe ich geweint und geweint. Überwältigt von den Schrecken der letzten Tage verließ ich das Krankenhaus und wanderte durch die Straßen. Ich dachte beiläufig, wir könnten diese Stadt in eine Filmkulisse für Kriegsfilme verwandeln. Filme aus dem Zweiten Weltkrieg und Untergangsfilme. Wir könnten es an die besten Hollywood-Regisseure vermieten.

Weltuntergang auf Abruf. Wer hätte den Mut, Hanna so weit weg in Ramallah zu erzählen, dass ihre einzige Schwester getötet worden war? Dass ihre Familie getötet worden war? Ich rief meine Kollegin Manar an und bat sie, mit ein paar Freunden zu uns nach Hause zu kommen und zu versuchen, die Nachricht so lange wie möglich zu verzögern. „Lüg sie an“, sagte ich zu Manar. „Angenommen, das Gebäude wurde von F-16 angegriffen, aber die Nachbarn glauben, dass Huda und Hatem zu diesem Zeitpunkt draußen waren.“ Jede Lüge, die helfen könnte.‘ ”

Von israelischen Hubschraubern abgeworfene Flugblätter auf Arabisch schweben vom Himmel. Sie verkünden, dass jeder, der sich nördlich der Wadi-Wasserstraße aufhält, als Partner des Terrorismus betrachtet wird, „was bedeutet“, schreibt Atef, „dass die Israelis auf Sicht schießen können.“ Der Strom fällt aus. Lebensmittel, Treibstoff und Wasser beginnen zur Neige zu gehen.

Die Verwundeten werden ohne Betäubung operiert. Es gibt keine Schmerzmittel oder Beruhigungsmittel. Er besucht seine schmerzgeplagte Nichte Wissam im Al-Shifa-Krankenhaus, die ihn um eine tödliche Injektion bittet. Sie sagt, Allah werde ihr vergeben.

„Aber er wird mir nicht vergeben, Wissam.“

„Ich werde ihn in Ihrem Namen darum bitten“, sagt sie.

Nach Luftangriffen schließt er sich den Rettungsteams an, „unter dem grillenartigen Brummen von Drohnen, die wir am Himmel nicht sehen konnten“. Ein Satz von T.S. Eliot, „ein Haufen zerbrochener Bilder“, geht ihm durch den Kopf. Die Verletzten und Toten würden „auf dreirädrigen Fahrrädern transportiert oder von Tieren in Karren mitgeschleppt“.

„Wir hoben Teile verstümmelter Leichen auf und legten sie auf eine Decke; Hier findet man ein Bein, dort eine Hand, während der Rest wie Hackfleisch aussieht“, schreibt er. „In der vergangenen Woche haben viele Bewohner Gazas damit begonnen, ihre Namen mit Kugelschreiber oder Permanentmarker auf ihre Hände und Beine zu schreiben, damit sie im Todesfall identifiziert werden können.

TDas mag makaber erscheinen, aber es macht absolut Sinn: Wir wollen in Erinnerung bleiben; wir wollen, dass unsere Geschichten erzählt werden; wir streben nach Würde. Zumindest werden unsere Namen auf unseren Gräbern stehen. Der Geruch von nicht geborgenen Leichen unter den Ruinen eines Hauses, das letzte Woche zerstört wurde, bleibt in der Luft. Je mehr Zeit vergeht, desto stärker wird der Geruch.“

Die Szenen um ihn herum werden surreal. Am 19. November, Tag 44 des Angriffs, er schreibt:

„Ein Mann reitet auf einem Pferd auf mich zu, vor ihm liegt die Leiche eines toten Teenagers über dem Sattel. Es scheint, dass es vielleicht sein Sohn ist. Es sieht aus wie eine Szene aus einem historischen Film, nur das Pferd ist schwach und kann sich kaum bewegen. Er ist aus keinem Kampf zurück. Er ist kein Ritter. Seine Augen sind voller Tränen, als er in der einen Hand die kleine Reitpeitsche und in der anderen das Zaumzeug hält. Ich habe den Impuls, ihn zu fotografieren, aber dann wird mir bei der Vorstellung plötzlich schlecht. Er grüßt niemanden. Er blickt kaum auf. Er ist zu sehr mit seinem eigenen Verlust beschäftigt. Die meisten Menschen nutzen den alten Friedhof des Lagers; Es ist das sicherste und obwohl es technisch gesehen schon längst voll ist, haben sie begonnen, flachere Gräber auszuheben und die neuen Toten auf den alten zu begraben – natürlich bleibt die Familie zusammen.“

Am 21. November beschließt er nach ständigem Panzerbeschuss, mit seinem Sohn und seiner Schwiegermutter, die im Rollstuhl sitzen, aus dem Viertel Jabaliya im Norden des Gazastreifens in den Süden zu fliehen. Sie müssen israelische Kontrollpunkte passieren, wo Soldaten nach dem Zufallsprinzip Männer und Jungen aus der Schlange zur Inhaftierung auswählen.

„Auf beiden Seiten der Straße liegen zahlreiche Leichen verstreut“, schreibt er.

„Es scheint, als ob es im Boden verrottet. Der Geruch ist schrecklich. Aus dem Fenster eines ausgebrannten Autos streckt sich eine Hand auf uns zu, als würde sie um etwas bitten, speziell um mich. Ich sehe etwas, das wie zwei kopflose Körper in einem Auto aussieht – Gliedmaßen und wertvolle Körperteile, die einfach weggeworfen und dem Eitern überlassen wurden.“

Er sagt zu seinem Sohn Yasser: „Schau nicht hin. Geh einfach weiter, mein Sohn.“

Anfang Dezember wurde das Haus seiner Familie bei einem Luftangriff zerstört.

„Das Haus, in dem ein Schriftsteller aufwächst, ist eine Quelle, aus der er Material schöpfen kann. Wann immer ich in jedem meiner Romane ein typisches Haus im Lager darstellen wollte, beschwor ich unseres herauf. Ich würde die Möbel ein wenig umstellen und den Namen der Gasse ändern, aber wen wollte ich nur veräppeln? Es war immer unser Zuhause.“

„Alle Häuser in Jabalya sind klein. Sie werden willkürlich und willkürlich gebaut und sind nicht für die Ewigkeit gemacht. Diese Häuser ersetzten die Zelte, in denen Palästinenser wie meine Großmutter Eisha nach der Vertreibung von 1948 lebten.

Diejenigen, die sie gebaut haben, dachten immer, sie würden bald in die schönen, geräumigen Häuser zurückkehren, die sie in den Städten und Dörfern des historischen Palästina zurückgelassen hatten. Diese Rückkehr hat trotz unserer vielen Rituale der Hoffnung nie stattgefunden Bewahrung des Schlüssels zum alten Familienhaus. Die Zukunft verrät uns immer wieder, aber die Vergangenheit gehört uns.“

„Obwohl ich in vielen Städten auf der ganzen Welt gelebt und noch viele weitere besucht habe, war diese winzige, heruntergekommene Behausung der einzige Ort, an dem ich mich jemals zu Hause gefühlt habe“, fährt er fort. „Freunde und Kollegen fragten immer: Warum lebst du nicht in Europa oder Amerika? Sie haben die Möglichkeit. Meine Schüler mischten sich ein: Warum sind Sie nach Gaza zurückgekehrt?

Meine Antwort war immer dieselbe: „Denn in Gaza, in einer Gasse im Saftawi-Viertel von Jabalya, steht ein kleines Haus, das nirgendwo sonst auf der Welt zu finden ist.“ Wenn Gott mich am Tag des Jüngsten Gerichts fragen würde, wohin ich geschickt werden möchte, würde ich ohne zu zögern „Nach Hause“ sagen. Jetzt gibt es kein Zuhause mehr.“

Atef ist jetzt mit seinem Sohn im Süden des Gazastreifens gefangen. Seine Nichte wurde in ein Krankenhaus in Ägypten verlegt. Israel bombardiert Gaza weiterhin mit über 20,000 Toten und 50,000 Verwundeten. Atef schreibt weiter.

Die Weihnachtsgeschichte ist die Geschichte einer armen Frau, die im neunten Monat schwanger ist und deren Mann gezwungen ist, ihr Zuhause in Nazareth im Norden Galiläas zu verlassen. Die römische Besatzungsmacht hat verlangt, dass sie sich für die Volkszählung im 9 Meilen entfernten Bethlehem registrieren lassen. Als sie ankommen, gibt es keine Zimmer. Sie bringt ihr Kind im Stall zur Welt.

König Herodes – der von den Magiern von der Geburt des Messias erfuhr – befiehlt seinen Soldaten, jedes Kind unter 2 Jahren in Bethlehem und Umgebung zu jagen und zu ermorden. Ein Engel warnt Joseph im Traum zur Flucht. Das Paar und das Kind fliehen im Schutz der Dunkelheit und machen sich auf die 40 Meilen lange Reise nach Ägypten. 

Ich war Anfang der 1980er Jahre in einem Flüchtlingslager für Guatemalteken, die vor dem Krieg nach Honduras geflohen waren. Die Kleinbauern und ihre Familien, die in Dreck und Schlamm lebten, deren Dörfer und Häuser niedergebrannt oder verlassen waren, schmückten ihre Zelte mit farbigen Papierstreifen, um das zu feiern Massaker an den Unschuldigen.

„Warum ist das ein so wichtiger Tag?“ Ich fragte.

„An diesem Tag wurde Christus zum Flüchtling“, antwortete ein Bauer.

Die Weihnachtsgeschichte wurde nicht für die Unterdrücker geschrieben. Es wurde für die Unterdrückten geschrieben. Wir sind aufgerufen, die Unschuldigen zu schützen. Wir sind aufgerufen, der Besatzungsmacht zu trotzen.

Atef, Refaat und ihresgleichen, die unter Lebensgefahr zu uns sprechen, wiederholen diese biblische Aufforderung. Sie sprechen, damit wir nicht schweigen. Sie sprechen, also werden wir diese Worte und Bilder nehmen und sie den Fürstentümern der Welt vorhalten – den Medien, Politikern, Diplomaten, Universitäten, den Reichen und Privilegierten, den Waffenherstellern, dem Pentagon und den Israel-Lobbygruppen – die orchestrieren Der Völkermord in Gaza.

Das Christuskind liegt heute nicht im Stroh, sondern auf einem Haufen Betonsplitter.

Das Böse hat sich im Laufe der Jahrtausende nicht verändert. Keines von beiden hat etwas Gutes.

Chris Hedges ist ein mit dem Pulitzer-Preis ausgezeichneter Journalist, der 15 Jahre lang als Auslandskorrespondent für die New York Times tätig war, wo er als Büroleiter für den Nahen Osten und den Balkan für die Zeitung fungierte. Zuvor arbeitete er im Ausland für The Dallas Morning News, The Christian Science Monitor und NPR. Er ist Moderator der Sendung „The Chris Hedges Report“.

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